Хочется написать рассказ. О чём не знаю. Но сильно хочется. Вот так всегда. Мысли нет, одно желание. Причём когда мысль появляется, это желание почему-то сразу перерастает в другое. В нежелание. Дело в том, что до прихода мысли. Желание похоже на казанскую сироту. Забитая. Потерянная. Полное ничтожество. А как только мысль появляется. Желание сразу расправляет сутулые плечи и говорит «что-то, как-то всё не то». А мысль? Она же не гордая. Тут же уходит. Хоть бы огрызнулась для порядка. Вот так размышляя над тем, как мне написать рассказ. Я ломал голову, досадовал на самого себя. Злился. И всё думал, думал, думал. Голова гудит.
Почему я такой несчастный? У меня всегда всё наоборот. Приехали! Начинается! Опять слёзы со слюнями. Ты ещё клок волос на голове выдери! Тогда точно будешь выглядеть как настоящий писатель. Соберись. Подумай. Может не так всё плохо. В конце концов, ты всего лишь любитель. Зачем тебе лавры члена союза писателей или какого другого члена. Тебе оно надо? Ведь если рассуждать здраво, то стать писателем может каждый умеющий мало-мальски держать ручку в руках, ну или карандаш. Тут даже особая грамотность не нужна. Если пишешь с ошибками всегда можно прикрыться своим особым литературным слогом. И послать всех. Тем более что ошибки за тебя научили исправлять компьютер. Опять же великий виртуальный бог Модератор. Он всё видит. Кстати, слово довольно красивое по своему звучанию. Оно напоминает мне помесь двух загадочных для меня понятий «абракадабра» и «Гибралтар». Вот же зануда. Обо всём может думать, только не о деле. Не отвлекайся. Твоё дело тема порождаемая мыслью. Опять мысль! Да где её взять проклятую!
Если не можешь родить свою собственную мысль. Можно её у кого ни будь занять. Остаётся дело за малым. Надо приглушить своё желание, что бы опять мысль не убежала. Здорово! Но где занять? Может в библиотеке? Там обычно народ умный собирается. В литературе подкованный. Надо придти. Сесть в уголок. Прикинутся серой мышкой и слушать, что умные и подкованные говорят. Глядишь, что ни будь и нароешь. Ты когда в последний раз в библиотеке был – идиот. Там сейчас на людей как ты на мамонта смотрят. Нет, не подходит. Может просто в народ. Друзья, знакомые. Глядишь случайно, неосмотрительно возьмут и ляпнут. А для тебя это «ляпнут» самая лучшая тема. Так говорят у многих светил получалось. Бац яблоко на голову и мировая слава. Нет. Ну, идея сама неплохая. Но если к моим знакомым идти за темой, то лучше уж пусть мне на голову кирпич упадёт. Но тогда слава будет посмертной. Меня это не устраивает.
А может не надо, ни библиотек, ни народа? Просто сесть и что взбредёт в голову то и написать. Ведь я же не профессионал, мне всё простительно. Нет. Я одного такого писателя уже читал. Сидит, пишет что работа нудная, жена хоть и любимая, но достала. Муть какая-то. Это не по-нашему не по писательски как то. Писатель он без особых долгих раздумий над своим творчеством – не писатель. Если такие писатели есть, то они какие то ненастоящие. И получаются они в основном из простых людей, ну тех самых, которым кирпич по голове. А вот говорят есть писатели. Сядет только за рукопись и его вдруг «бац» и озаряет. Такие не только рассказ. Романы на одном дыхании пишут. Можно конечно попробовать. Но что то нет у меня уверенности в том, что это озарение придёт ко мне сразу. Возьмет да и задержится. Где не будь. На год. Что мне? Целый год сидеть и ждать. Тут дело не в озарении. Если оно к тебе ни когда не приходило, то и ждать его именно сейчас нет ни какого смысла.
Вот так. Рассуждая сам собой, ругаясь, опровергая. Я смахивал чем то на наш государственный герб. Две головы хорошо. Одна думает, а вторая ругает её за эти думы, хотя сама ни чего толкового не предлагает. А рассказ я так и не написал. Да и ладно. В другой раз получится.