Его волосы были русые. С легким золотистым отблеском, который проявлялся на солнце, что очень красиво сочеталось с серо - зелеными глазами.
Нет, он не был ослепительным красавцем. Но и уродом он тоже не был. Обычный московский парень, каких много. Ну как обычный....
Он очень любил стихи. Поэт из него не вышел, и поэтому он просто впитывал в себя то, что писали другие.
Впитывал, не запоминая строк, а иногда и авторов. Все что оставалось - сюжеты. И впечатления.
Позднее, это все перерабатывалось, и превращалось в сказки, которые так любили слушать на малоизвестных литературных вечерах.
Нет, он не был поэтом. Он был сказочником.
А сказочников, среди московских парней, как известно, практически не встречается....