Москва. Город, где есть, наверное, всё. Город, который засасывает. Город, который высасывает из вас всё. Он отсасывает у вас, вы отсасываете у него, исходя из закона сохранения энергии. Вы кушаете, но и вас кушают. Тут можно легко взлететь и так же легко упасть.
В этом городе много сгорало людей. Кто от суеты, кто от напряжения, а кому помогли сгореть. С этим городом два варианта взаимодействия: либо ты, либо тебя. В нем нет командной игры, а если и есть, то это исключения в виде ОПГ. В основном, каждый гонится лишь за своим успехом. Откаты, заносы, взятки, алкоголь, наркотики, криминал, власть – обычная цепочка каждого четвёртого человека, живущего или приехавшего в этот город.
Мы с Михаилом прогуливались где-то в центре среди неоновых и флуоресцентных вывесок, потягивая пиво и ведя душевный разговор. Мимо нас проплывали трезвые и не очень сотрудники этого города.
- Вот как ты считаешь, религия это великое создание управленческого менеджмента?
Мой агностицизм и его атеизм, могли спокойно разговаривать на данную тематику, ибо это никого из нас не задевало.
- Ну в целом – да. Это великое создание для управления стадом. Не будем тыкать пальцем. Сейчас религия больше смахивает на идолопоклонничество и какое-то нелепое наебалово.
- Всё внутри. – вставил я свои пять копеек.
- Ну типа того. Вера в себя и всё такое… Только в себя. А то развелось сейчас праведников, как грязи – на любой вкус. Хочешь с такими условиями, хочешь с такими… Не хочешь быть вегетарианцем, практикуй сыроедение. Хочешь выделиться? То, раздельное сыроедение: утром – морковку, днём – капусту, вечером – пророщенную зелёную гречку. И ведь живут такие как-то. А сколько всяких сект, я уже молча…
- Да. На любой вкус. Панки, готы, задроты, метафизики, эзотеры… - подытожил я.
- Угу, и хер поймёшь у кого истина охуенней.
На нас двигалась парочка странного типа. Непонимающе мы переглянулись. Что в них было странного, нам было пока не ясно.
- Это был он или она? - спросил я, когда мы прошли мимо этой странной пары.
- Эмм… м… вот и я о том же, честно, так и не понял. - Потупившись, ответил Михаил, почёсывая свою недельную щетину.
- Вот и я не понял. У него (неё) был такой странный взгляд в твою сторону. Испепеляющий, грозный, а на лице рисовалось отвращение, но в тоже время он (она) был бы (была бы) не прочь позабавится с тобой этой ночью. Короче, этот взгляд говорил, что это ты пидарас, а не это непонятное существо. - Ответил я, еле-еле сдерживая хохот.
- Блин, откуда, берутся такие странные люди. Ну как можно быть пидаром? Это отвратительно. Это аморально, это не эстетично. Ну, если это, конечно, не девочка с девочкой. Когда две девушки – это искусство. Но когда парни долбятся в жопу… Это, мне кажется, психический диссонанс. Никак иначе. – Истерично отчеканил Миша.
- Поддерживаю. – бодро согласился я, размышляя над искусством.
А вокруг… Одинокие светофоры перемигивались своим жёлтым сиянием, порой переходящим в более светлые тона за счёт неоновых вывесок магазинов. Улицы сплетались в сеть этого безумного города. Пахло бензином. Поливальные машины всё поливали асфальт, несмотря на то, что сейчас около нуля градусов по Цельсию. Бомжи передвигались ближе к уютным теплотрассам и помойкам. На помойке можно развести огонь и погреться. Мы с Михаилом шагали в сторону дома. Дойдя до перевалочного пункта, мы попрощались и разошлись в разные стороны. Каждый пошёл своей дорогой. До дома оставалось от силы десять минут ходьбы. Мимо шли в полной кондиции размалеванные дамы, обсуждая у кого муж круче и кто лучше содержит, но всё свелось к размерам причиндалов, которыми обладали их так называемые мужья. Свернув в переулок, вынырнул во двор.
Зайдя в подъезд услышал, что кто-то ругался матом на втором этаже, а на стене, что находилась по левую сторону от меня было написано «йух тебе». Кто-то тихо нюхал кокаин или амфетамин на четвертом этаже, поднимаясь по лестнице, заметил я, подумав: «Этот город странен… этот город не прост… этот город заразен… этот город чудес… здесь есть всё… всё и для всех… а если и не для всех, то скоро до этого доберутся мракетанты и всё будет…
- О, сосед! Здорово, дорожечку впечатлений будешь?
- Здорово, сосед. Нет, спасибо. Не прёт меня ваш компот. Не моё это.
- Как не прёт? – переполошилась компания на этаже. – Прёт! Попробуй. Как распробуешь поймёшь, а потом, уж *** уймёшь. – они дружно заржали.
- А ты рифмоплёт гляжу… - с улыбкой ответил я. - Нет спасибо, не в этот раз.
- Ещё бы! Ветеран, психоделической поэзии, мать её!
- Удачи, мужики.
- И тебе того же.
Я удалился своим путём.