На улице шел снег. Падал мягкими белыми хлопьями, отбрасывая легкую тень на фоне серого неба.
Серость, она бывает разная. Эта была унылой, и унылость передавалась всему, в том числе и этим белым мухам.
Все это резко контрастировало с огненно-рыжей шевелюрой прохожего, который одиноко сидел на скамейке в городском парке, периодически сбрасывая пепел с сигареты.
Мысли его были далеко отсюда. Они перетекали из формы в форму, выдавая одну череду образов за другой.
Перед его глазами проносились эпохи и цивилизации, зарождение и крушение великих империй, старинные храмы открывали перед ним свои тяжелые двери, и целые народы приносили присягу верности.
Память прошлого.
Он вспоминал отдельные события и отдельных людей.
Словно во сне раздался щелчок зажигалки.
Словно во сне на конце новой сигареты зажегся огонек.
Вдох. Горечь табака наполняет легкие.
Выдох. Струйка дыма вырывается в воздух, причудливо изгибаясь, стремясь растворится в окружающем её зимнем пейзаже.
Какая это сигарета по счету? Он не помнил. Да и не особо интересовался.
А перед его глазами уже раскинулись суровые северные фьорды. И фигура человека в развевающемся алом плаще на краю обрыва. Человек задумчиво наблюдает за резвящимися волнами холодного моря.
А потом, словно придя к какому то решению, уверенным движением швыряет в морские волны свой верный меч.
Еще одна затяжка.
Северные фьорды сменяются громадным храмовым помещением. В нем куча людей. Все затаив дыхание смотрят на церемонию коронации нового правителя, с благоговением внимая голосу старого архиепископа. И в тот момент, когда ему хотят надеть корону на голову, молодой король поднимается с колен, и не обращая внимания на ошарашенного служителя бога, забирает корону из его рук, и надевает её на себя самостоятельно.
Затяжка.
На этот раз его переносит в степи. Всадник в алом плаще, с хитрым блеском в глазах, изо всех сил несется навстречу ветру и заходящему солнцу. Рядом с ним скачет девушка в синем плаще, с такими же лукавыми искрами в ярко - зеленых глазах. Звонкий девичий смех разносится по степи.
Затяжка.
Скачка сменяется сумасшедшими ритмами вальса и стойким запахом лимонной вербены.
Затяжка.
Маковое поле алеющее не хуже пламени,запах прогретой земли и рыжеволосая девчушка лет одиннадцати, со всех ног несущаяся навстречу отцу, который стоит на другом конце, слегка щурясь на заходящее солнце.
Её громкий и счастливый смех разносится по всему полю. А рыжеволосый мужчина, с гордостью и нежностью во взгляде, протягивает к ней руки, а потом подкидывает её вверх и начинает кружить.
И их совместный смех делает этот мир чуточку прекраснее...
Сигарета потухла, но он не стремится зажечь следующую.
В его ушах все еще стоит счастливый детский смех. Он просто молча сидит и смотрит на окурок, который все еще сжимает в пальцах.
А потом, все в том же полусне, пальцы разжимаются.
Окурок медленно, словно в замедленной съемке летит на землю, и ему даже показалось, что он слышит грохот от его соприкосновения с землей, но конечно же только показалось.
А потом он просто поднимается и уходит не оборачиваясь.
Возможно он вернется на это место, а возможно и нет. А может быть станет его постоянным посетителем. Но пока что он просто молча рассекает эту реальность, растворившись в играющей в плеере музыке. Один на один с реальностью этого серого неба.
А такая яркая память прошлого постепенно уходит на второй план, тускнея и забываясь, точно так же, как забылся занесенный снегом окурок, лежащий там, где совсем недавно, неведомо для других, разворачивались такие красочные картины минувших времен...