Ожидание
рассказ
Ночь. Я сплю и снится мне сон. Слепой чеченец-террорист тычет ножом в связанного русского солдата в комуфляжке. Солдат зрячий, только руки и ноги у него связаны. Он уворачивается от ножа, но на щеке у него кровь. Должно быть, зацепил его всё-таки ножом бандюга. Террорист злится, террорист в ярости. Собравши все силы, он кидается на связанного парня, но тот уворачивается и злодей пролетает вместе с ножом мимо, а я просыпаюсь…
Ночь. Звенящая тишина. На душе смутно и неспокойно. Птица - ворон – каркнула за окном. Это ночью-то? Должно быть её кто-то потревожил. Кошка, наверное. А может быть, я всё еще сплю и это мне всё снится. Я зажигаю свет, беру с полки книгу Жоржа Амаду «Мёртвое море». Читаю. Тревога нарастает. Господи, Боже ты мой, на дворе 21-й век, а там у них в Бразилии языческая культура, человеческие жертвоприношения, нищета. Один врач и одна учительница на всю округу и те какие-то чокнутые. Пришли туда по зову сердца, чтобы только измерить собой глубину несчастия прекраснейшего края. Вот тебе и заграница, и Рио-де-Жанейро, куда так рвался когда-то Остап Бендер. Три часа ночи, а сына ещё нет. Ушёл вечером на дискотеку. Ушёл такой радостный, оживленный. Придет ли он? Начинаю думать о Боге. Говорят: «Бог дал, Бог взял, и роптать нечего». Мой случай не таков. У меня единственный сынок. И уж если дал, так дал. Думаю о деве Марии. С нею спокойнее. Всё-таки женщина. Молю её: «О, святая Богородица, Мария, ты сама была матерью. Ты знаешь, что это такое. Побереги моего сыночка. Ты всегда мне помогала, помоги ещё раз, и ещё, и ещё». Слёзы сползают с ресниц. Скоро утро. И уже 7-е ноября. Праздник. Как бы опять революцию не устроили благодетели наши, радетели за народное счастье. О, если бы они знали все, кто там есть сверху и снизу, слева и справа, все, кому неймётся, что высшего счастья нет и быть не может, кроме того, что вот, постучит в дверь родной человечек, постучит, войдет и скажет: «Здравствуй, мама. Вот и я».
А сына всё нет и нет. А часы всё стучат и стучат. О, Господи! Что делать? Положить бы свою бедную голову к тебе на колени и хоть немножечко забыться. Тихий стук в дверь. Я срываюсь с кровати и подбегаю к входной двери.
-Кто?
Мне отвечает голос моего сыночка. Открываю дверь. Нет, я не кидаюсь к нему на шею, не целую его, но я так счастлива. Счастье брызжет из моих глаз, и он улыбается. Он тоже счастлив. Он рад мне. Спасибо тебе, матушка Мария, спасибо тебе, таинственный Бог. Сегодня вы за нас.
2000 г.