Одевала я в броню
Душу нежную свою.
Прятала её изъяны,
Нежно врачевала раны.
В той броне – цинизм и скука.
Трезвость, ум,
Такая штука,
Из обид её сковала,
И печалью укрепляла.
Из обманов и подстав
Сшила ей правый рукав.
Левый сшила из измен,
В пояс вставила предательство
Это укрепило качество.
В воротник вплела
Корысть,
Сразу ниточки нашлись...
И в броне Душа томится,
Словно в клеточке Жар – птица.
Хочет птица улететь,
А Душу мечтает петь.
Ведь броня ей не нужна.
Если светлая она....