Муки творчества ужасны.
И, казалось бы, напрасно
Так страдать перед листом.
Я хватаю воздух ртом,
Словно рыбина на суше.
Стены давят мне на уши:
"Уходи, сдавайся, прочь!"
Никто не в силах мне помочь.
А я держусь за этот стол
И давлю ногами в пол.
"Черт с два! Не просто так
Я сама себе не враг!"
Можно просто лечь, заснуть,
Но я ищу нелегкий путь.
Проза - это будто мрамор,
Что оттачивает храбрый.
Ручка будет за резец.
Слово, два - и не конец
Истории, пока герой
Бежит лишь только за мечтой.
Сценарий, он один для всех:
Иди и завоюй успех...
Как трудно, правда, ты скажи,
Барахтаться в своей же лжи,
Но ты старайся и поймешь,
Что истину в конце найдешь.
P.S. Представьте себе лохматую, сонную девчонку, с недовольным видом нападающую на листок Так оно и было:)На звание стихов не претендую, это просто мысли, в которых иногда проскальзывает рифма.