Страницы одной жизни

 
               

      Весь   день   не  торопливо   падает   снег.  Падает  медленно,   разбившись  на     лёгкие  снежинки,  которые   не  сразу   летят  к  земле,   а   вначале    кружатся,   словно   присматриваясь   к  ней.   Почти   прикоснувшись   к   земле,   вспорхнут   ещё   раз,  подхваченные   лёгким   ветром  и  лишь  после   этого,  займут  предназначенное   им   место.   Кто   на  дороге,  кто   на    обочине,  кто   на   крышах   домов.   Несколько   снежинок   упали   мне   на   лицо.     Я   наделяю   их     свойством,     быть    чем - то   большим  чем    застывшими   на  ветру   капельками.
Я  протягиваю   ладонь   и  терпеливо  жду,  когда  новые  снежинки  её   заметят.
В  эту  ночь   долго  не  могу   заснуть,   я  подхожу   к  окну   и   смотрю,   как  медленно  всё   падает   и  падает   снег.    Я  прислушиваюсь   к  тишине   и   не  хочу   её   нарушить,   зная,  что    не  смогу    передать    в  словах    и    малой   доли   великолепия,   которое     открылось    передо  мной    на  белоснежных   страницах   земли.
     В   эти   полночные   минуты,    я    думаю,   что   ветер,  подобно  мне,   тоже,   наверное,   испытывает  желание   быть  услышанным.    И  всё   вокруг,   в   том    числе,  похожие   на   снежинки    далёкие   холодные   звёзды,   всё,  к   чему   прикасается    мой   взгляд   и  то,  что  скрыто  от  него,   всё   пронизано   одним  желанием  -  быть  услышанным.   И  оттого   не  кажется   мне   тишина   такой    безмолвной.      Сквозь  неё   прорывается   и  шелест  ветвей,   и  плеск   волн   ночного   моря. 
И   голос   женщины,  который   я  хочу  услышать,    хочу  в  это  верить,   долетит    до  меня   в  эту   ночь,  вслед    за    телефонным   звонком,   указывающим  ему  путь.   Я   вижу,  как      пальцы    её   прикоснулись   к  светящейся  панели,  нажимая   на   знакомые  цифры,    вспыхнул    на  экране   мобильной   связи   мой   номер,    над   ним    слово: -  соединяется.
     Но   он   молчит,  мой   телефон,    и  сколько   не  прислушиваться,  ничего,   кроме  ветра,  шума    волн   и   вздрогнувших   за   окном  ветвей.   Телефон   молчит.
      Булькает   закипевшая  вода  в   кофейнике,  ещё  немного   и   она  прольётся  через  край.   Щелчок  зажигалки, шелест   открываемой   пачки  сигарет,   скрежет   отодвигаемого   стула,  мои   шаги.   Телефон   молчит.
       Я   выключаю  кофейник,  наполняю    чашку,  отложив    сигарету,  делаю  несколько   обжигающих   губы   глотков.   Мой  телефон   молчит.
  Боже   мой,  как   долго   тянется   эта    тишина,  в  которой    исчезают  все   очертания   и  только  слышится   беспрерывный   нескончаемый    стук   часов.   Мой   телефон   молчит.

 На   небе,  в   этот   день,   в   очередной   раз   сменилась  власть  и,  в  очередной   раз,    на   земле   это   осталось  не  замеченным.   Здесь,  всё  так  же  стучат  часы…

Из   многих   изобретений,   которые  человек   с  гордостью   приписывает  себе,  это  -   часы,  пожалуй,    действительно   самое   удачное.   Они   идут,    казалось  бы,   всегда   вперёд  и  вместе  с тем  всегда  по  кругу.   
Из  многих   заблуждений,  в  которых   человек   не   хочет   себе  признаться,  эти   часы,   пожалуй,   самое    очевидное.
    -  Что  есть  истина?    Прежде   чем  ответить,   сверьте   часы.   В   пору   юности   нам    казалось,  что  они  идут  слишком  медленно,  когда   наступила   старость,  те  же   часы,  стали     быстро   отсчитывать   время.  Иногда,  кажется,  что,    взяв   слишком   быстрый   темп,  они  могут  не  выдержать   и   остановится.  И  я  начинаю  думать,  что  самое   ненадёжное   в  жизни,  это  -  часы.
Как   и  многим   живущим  на  земле,  мне  ещё   не  ведомо,  что,   помимо   этих   часов,  есть   и  другие,  что  находятся     на  неизмеримой   большей   высоте.   Часы,  которые   представляют  собой   некую   власть  безмолвия,  ощутить  которую    человек   не  может.   Он  не  знает    устройства  этих  часов,  он  только   может   догадываться     о  чём – то,     очень   приблизительно   и  смутно,    прислушиваясь  к  своему   сердцебиению    так   же,  как   если  бы  это    были   часы,  однажды  заведённые   и  вручённые   ему    лишь   на  то  время,   на   которое   рассчитан  их  ход. И   есть  только   одна  минута,  последняя   в  твоей   жизни,   когда   всё,   что  виделось  раньше   расплывчато   и  блекло,  начинает   принимать  чёткие  очертания.  Как   странно,  человек,   на  протяжении  всей     жизни   тянется  именно  к  этой   истине,  связывает  с  ней    свои     надежды,  а   приблизившись,    мечтает    вернуться   к    тому,  что   было   прожито,  находя,  что  путь  к  истине  гораздо   интереснее,  чем  сама  истина.
Страницы   моей    жизни    перепутались   и,   вряд  ли     удастся   их   расположить,   согласно   прожитым   дням.    Вновь   передо  мной   годы   детства,  самая   памятная  пора.   Иногда,  кажется,    достаточно  оставить   только   эти  страницы,  там  и  было,  то,   главное,  ради  чего   я  появился   на  земле.   Всё  остальное   только   наслаивалось   и,  по  существу,   уже  не  было  цельным.  Всё   остальное,    было   хождение   по   замкнутому    кругу   с  ощущением,  что  всё  это    уже   было,   было,  было...


Всё  это  было,  когда - то    и,  с  кем  то.
Дождь  моросил  и  светила  луна,
Ночи   без  сна  и  письмо  без  ответа,
Всё   это   было,  давно  и  вчера.

Всё   это  было  -  напомнил   мне  ветер,
Сбросив  с  ветвей  оголённых  листву.
В  точно такой  же  простуженный  вечер,
Падали  звёзды  в  ладонь  сентябрю.

Всё  это  было  и  стужа,  и  вьюга,
Зной  и   последняя  капля  дождя.
Слово – любовь  и  слово  -   разлука,
И  между  ними  чужие  глаза.

Всё  это  было,   и  -   пальцы  по  струнам,
Так,  что  по  сердцу    гитарная    дрожь.
Чувства  особые  к  зверям   и   к   людям,
Хмурое   утро   и  светлая  ночь.

Всё  это  было,   в   раздолье   зелёном,
Иней  сирени      над      майским  кустом.
Девушка  в  белом  и  женщина    в    чёрном,
И,   между   ними,     мечта   в   голубом.