В шелках разврата и свободы,
топча прекрасные цветы,
калеча целые народы,
на Жизни Бал явилась ты.
Твои глашатаи, беснуясь,
сплетают вой в немолчный хор,
тебе безвольно повинуясь,
и им никто не даст отпор.
Пришёл Поэт - Певец Постели,
и вечно юный Идиот
бредёт вне времени, без цели,
по пустоте своей бредёт.
Не где-то в маленькой таверне,
а с самых лучших в мире сцен
ты льёшь отраву в Постмодерне,
святыни повергая в тлен.
Ты лик уродливый явила
как образ чистой красоты.
В тебе убийственная сила.
Но кто же, в самом деле, ты?
Пока, отравлены тобою,
робеют глупые слепцы,
разишь других в неравном бое,
трубя их смерть во все концы.
Иные складывают крылья.
Иные топят страх в вине.
Иные в яростном бессилье
скрипят зубами в тишине.
Тебя никак не называя,
тебя никак не победить.
Ведь выглядишь ты как живая,
хотя никак не можешь жить.
С тобою спутники и клоны:
"либерализм", "открытый мир".
Звездой Давида на знамёнах
твоих пугает командир
твоей магической пехоты -
полков промывщиков мозгов.
Без устали ведут работу
в тылах объявленных врагов -
живых людей. Ты - сон, ты - нежить.
Твоя слюна и кровь - мышьяк.
Ты - грубый фокус на манеже.
С тобою дальше нам - никак.
И что же делать? Как же быть нам?
Тебя ведь даже не убить!
И продолжаешь ненасытно
нас пожирать, глушить, давить.
Всё просто. Надо пробудиться.
Сон разума тебя родил.
И стоило тебе родиться,
Мы сразу всех лишились сил.
Проснёмся - и тебя не будет.
Ты - морок, нежить. Мы же - Люди.