3:
Стою, угрюм и молчалив,
и к щёчке ставень.
Пахнет дождём, чем-то ещё
и моей мамой.
Здесь, за воротами, где хор
рябин да яблонь,
гуляет ветер и поёт,
гудит в заплатах.
И слезы катятся из глаз
как будто камни,
и из камней растёт трава
напоминаньем;
так хочется запомнить всё
и всё исполнить,
быть мудрым, стойким как гора,
ещё спокойным;
так хочется обнять тебя,
родимый город,
сфотографировать душой
все твои поры.
Придёт пора, и мы с тобой,
увы, простимся,
ты просто знай – для меня нет
другой столицы.
Гуляет ветер в проводах,
по закоулкам.
Уже луна висит вовсю
поджарой булкой.
А я стою, смотрю вперёд,
и к щёчке ставень.
Пахнет дождём, чем-то ещё
и моей мамой.