Танцует пламя под твоею бледной кожей...
Шрамов рваные космы, ожогов кривые ушибы.
С каждым северным ветром ты будто бы чуточку строже..
С каждой вплетеной Нитью становятся тоньше изгибы.
Кто ты, странный, с туманом в глазах полусонных?
Отметаешь, что есть, в никуда, приходя ниоткуда.
Ты творишь невозможное. Ты сотворяешь чудо...
И встречаешь рассвет на окне из-за снов беспокойных.
Сверху капли летят, как венозная кровь, густая.
Градиенты небес не созвучны с алегро из струн..
Тебя два: твоя сущность в свободе и кожа... уже пустая.
Вытек. Выплыл. Зарделся... Ты тих словно шум.
Пахнешь маслом оливковым, мятой и терпкой корицей...
Ночь под ноги тебе опадает осенней листвой.
Взгляд осмысленно-ясен, порхает стремительной птицей
Полон доверху... этой радужной пустотой.
Отчего ты так чуток к тому, что рука написала?
Серость сепий в себе изумрудный оттенок несет.
В закоулках своей души я тебя очень долго искала...
Храм мой - Путь мой... И сердце не плоть, а полет.
Те же острые шпили, булавки... с рассветом оно пришло.
Помню сладкой малины раздавленный цвет на губах.
Тенью был молчаливой в моих бестолковых снах.
Ты был всем для меня. И не был. Ты есть все. И ничто.