Максу
А ведь правильно запомнила! Над верфями Ставангера - туман. Он приходит неслышно, подкрадывается, как кошка. И повисает - клочьями, будто бы облако, снизошедшее до земли, спустившееся с небес. Да, над верфями Ставангера - туман.
Это уже было. Было когда-то. Вспомни, тот глупый рассказ, "Десять писем в пустоту", он начинался словами о тумане над верфями Ставангера. Я сейчас здесь. И, если ты не испугаешься и выйдешь в пятно света на мостовой, которое появилось здесь благодаря фонарю, мы поговорим.
- Привет.
- Здравствуй.
Предательская дрожь в голосе. Почему предательская? Ну... У меня ведь всё хорошо, как ты понимаешь. У меня всегда всё хорошо. Такой имидж. Никто ведь не виноват в том, что мне плохо. Значит, дрожь предательская.
- Что, постарела?
Я усмехаюсь. Не отвечай, я знаю. Знаю и о серебре в волосах, и об изломах вокруг глаз и губ. Знаю, любовь моя. Как знаю и то, что над Ставангером - туман. Днём этот город совсем другой, поверь.
Утром Ставангер пахнет кофе и морем. Ночной туман исчезает без следа, и из окна гостиницы можно отчётливо увидеть крыши домов. Улыбнуться дню, пойти в город. Если повезёт, то будет солнечно.
Северное солнце капризно. Оно редко балует Ставангер своим присутствием. Но, на мой взгляд, пасмурная погода здесь органичнее выглядит. Разве нет? Суди сам. Тепло, снег почти везде растаял. Уже трава зелёная. Морозы в Ставангере долго не длятся. И я пишу тебе с берега озера, на котором чуть заметной патиной светится лёд - всё, что осталось от зимы.
Город, который чем-то близок. Возможно, это всего лишь ощущение, не более. Аргументов у меня нет, чтобы объяснить свои чувства. Думаю, они и не нужны. Ни тебе, ни, тем более, Ставангеру. Вечнозелёные кусты оживляют пейзаж. Странный памятник там, у озера. Я очень хотела понять, что же он символизирует. Читаю надпись. Мне даже уже не смешно. Могу только пожать плечами и молча курить, усмехаясь. Чёрт с ней, с надписью. Статуя занятная...
А вчера, в день всех влюблённых, вдруг начался сильный снегопад. Думаю, не случайно. Так красиво было - дерево с гирляндами из ярко-красных сердечек на берегу озера, покрытого льдом. И - под снегом. Герде самое место было там, не так ли?
Символично и горько. Но - это жизнь. Снег быстро растаял, сегодня от него и следа не осталось, сам видишь, Макс. В этой части озера лёд толще. Но и он исчезнет, и очень скоро. Закон природы. И, как мне кажется, её законы куда мудрее и справедливее, чем законы людей. А между тем... Между тем люди этого не понимают, в большинстве своём.
Прогулка у озера закончена. Я пишу тебе с узких улиц Ставангера, любуясь непривычной мне лично архитектурой. Красиво, уютно. Ты не согласен? Твоё право. Я никогда не желала и не любила навязывать своё мнение - о чём бы то ни было. Если любишь, то принимаешь человека таким, какой он есть. Безоговорочно. Именно поэтому и любят не за что-то. Любят - потому, что любят.
Ну вот я и пишу тебе из самого сердца Ставангера, города, где по ночам туманно и пусто. Но это хорошая пустота. С такой я на "ты". Впрочем, и с другой пустотой - тоже.
Вот и вечер. Он, как туман, приходит неслышно и незаметно. Мягко крадётся откуда-то с моря, неся с собой покой. Интересно, а есть ли у покоя сердце? Если да, то где оно? Не внутри ли этого собора, со ступеней которого я пишу тебе сейчас?
Рано утром мой самолёт, развернувшись над Ставангером, возьмёт курс на Осло. Оттуда я улечу в Москву. А Ставангер останется. Останется ждать весны. Возможно, здесь даже ещё выпадет снег. Но об этом будет знать только туман. Тот, самый, что по ночам обнимает верфи Ставангера. Жаль, туман не напишет мне об этом. Он ведь не умеет писать. Знаешь, Максим, иногда я думаю, что это - к лучшему. Хуже уметь. И писать, как я пишу тебе сейчас, стоя под тёмным небом, в световом пятне от фонаря. Десять писем в пустоту? Нет, мой хороший. Их оказалось намного больше. И вот я пишу тебе - очередное. From Stavanger - with love.
Ставангер