Жила-была на свете Любовь.
Все её знали, но немногие были знакомы. Много у неё было образов, а имя одно.
Часто звали её люди, просили рядом быть. Приходила Любовь, ведь всегда близко была. Только не узнавали её, не понимали, а порой и путали, за сестёр младших принимали. То Влюблённость Любовью прикидывалась, то Страсть сетями опутывала. Развлекались младшенькие, людей морочили. А Любовь сидела в сторонке, на зарю любовалась, что Влюблённостью рождалась, ну а Страсть радугой полыхала.
Что же Любовь? Разве пряталась она? Или её вовсе не было?
Спрашивали люди, искали. Говорили о ней и спорили.
А Любовь слушала и улыбалась тихонько личиками в глазах. Обнимала спорящих ладошками мягкими, покрывала поцелуями нежными. На луг цветущий звала, на шмелей гудящих любоваться. В лес заснеженный, в сугробах валяться, щёки морозом нагуливать…
Знала Любовь, что бывает хрупкой, и силу свою ведала. И уверена была, что может всех счастливыми сделать. Особенно, когда ждут её, в сердце пускают.
А как иначе? Только тогда её люди узнавали и уже не отпускали больше. Знали, что Любовь не зла, не обидчива, и всегда возвращается, если зовут её. Не пугают её ссоры людские и слова незаслуженные, коли в сердце она живёт.
Всегда она рядом – нежная и хрупкая, сильная и надёжная, дарящая, любящая.