Когда листаю чистые страницы
моей весны грядущей, на рассвете,
я думаю, что так давно не снился
мне вышитый полынью сладкий ветер
и перья птиц, белеющие нежно,
на тишине каштановой аллеи ...
И растворяюсь я последним снегом,
и в потайной предвзятости немею,
не смея вдохом мир переиначить,
лишить его бутонного молчанья ...
Но где-то ангел строчками заплачет,
по опоздавшим к мессе мирозданья.
И этот звук, на чистой новой ноте,
почти бесплотный, тающий в пространстве,
как птица в первом дальнем перелёте,
напомнит мне о мире постоянства,
где каждый взгляд уже имеет пару,
и слово не оставить без ответа.
И робкая душа, как тонкий парус,
наполнится надеждою и светом.