У стенки стою, считаю песчинки
Песка и цемента багрового цвета,
А сзади шеренга целит в затылки
Таких же как я. За что? Нет ответа.
За то, что твердил про небо в «свинце»,
Когда официально оно было ясным?
За то, что не видел чести в лице
Всех тех… и это считали напрасным.
Секунда, другая, передёрнут затвор.
Старик из толпы прошепчет: "Не надо".
Но поздно, уже прочли приговор,
И «Пли»! вот – вот поступит команда.
11 февраля 2013 г.