Зимний обыкновенный морозный день. Серое холодное небо над головой. Усталые рабочие студенческие будни. Карандаш, скользящий торопливо по бумаге, карандаш, не успевающий вслед за юркими яркими искрами мыслей, что отскакивают от тетрадного листа в синюю клетку. Вроде бы всё как всегда. Жизнь течет, неумолимо набирая обороты. По прежнему. Жизнь как жизнь.
Но как же она прекрасна. Особенно этот день. Это небо, давящее своим тяжелым сводом. Этот снег, размазанный по асфальту. Эти серые лица, на которых так редко можно увидеть улыбку. Но стоит лишь только её увидеть, как внутри всё наливается приятным теплом от этого мягкого света счастья. И сам улыбаешься, волей — неволей, пугая прохожих. Потому что улыбка на улице в одиночестве — ненормально.
Медленно вдыхаешь свежий холодный воздух, который обжигает легкие, проникая в каждый уголок этого органа. Как же прекрасно жить. Видеть. Слышать. Ощущать. Чувствовать запахи. Ходить. Ощущать вкусы. Разве это не чудо?
Хочешь записать побольше, успеть за мыслью, записать всю радость, что отпечаталась у тебя на душе, но карандаш ломается — маршрутка проехала по кочке.