Ночь, тишина, вдали фонарь горит,
Луна в окошко смотрит, не мигая.
Я слышу, как последний лист дрожит,
От одиночества и холода страдая.
Он не поймет: да как же так случилось?
Вчера еще в зеленых красках свет...
И вдруг так быстро что-то изменилось,
И где тепло, которым был согрет?
А человек? Живет, смеётся, плачет,
Грешит. И думает, что этот мир – его.
И полагается он только на удачу,
Не отдавая миру НИЧЕГО.
И он бежит по жизненному кругу
Быстрей, быстрей, ведь важно первым быть.
И наплевать, что выбил локтем друга:
Не первому прощения просить.
И вот он финиш! Вот она удача!
Он оглянулся , сзади пустота.
И вкус победы как-то потерялся,
И жизнь не жизнь, а просто маета.
Те, кого выбил, все давно простили.
Зато они познали жизни суть.
И что вторыми были позабыли
И, не спеша уже, прошли свой путь.
А этот, Первый, понял очень поздно,
Что он листок, дрожащий на ветру;
Что осень уж пришла, и скоро дворник
Развеет листьев пепел поутру.