Мир, что остался за закрытыми окнами — это твое воспоминание. Возможно детство, которым ты так и не успел насладиться всласть. Неважно сколько было пройдено тобой дорог, кем в итоге ты стал и во что превратил свою жизнь. Итог, как и любая иная закономерность всегда один. В начале ты не узнаешь своего отражения в зеркале. Реальность теряет краски и цвета, пространство тебя окружающее — теряет запахи, звуки, все вдруг блекнет и проносится мимо. В немоте беспощадного равнодушия ты теряешь самого себя, и в результате перестаешь жить. Дни проносятся за твоей спиной, годы, целые столетия других черно-белых судеб вырванных из контекста твоего сугубо личного одиночества.
Потом ты перестаешь узнавать своих друзей. Один за одним они превращаются в памятники самим себе. Когда ты видел их в последний раз живыми — ты не вспомнишь…
Далеко и одновременно так близко, где-то у рубежа поверхности и бездонной глубины, у самой кромки воды плещется Чудо в обрамлении Знания, но никто, включая тебя не умеет плавать…
Все краски жизни выцвели под черным радиоактивным солнцем, оставив пустошь и непонимание среди себе подобных.
Спешка, суета — отсутствие восприятия. Любое действие превращается в бесконечную гонку за счастьем, которого на протяжении всей жизни невозможно достичь. Даже осознание бренности всего сущего не приносит покоя. Смерть для уже мертвого — насмешка слепого беззубого Бога. В его надменности и беспощадности не приходится сомневаться. Ты уже набираешь скорость, чего таить — ты уже разогнался на всю катушку, а его дыхание, что дуновение ветра, гонит твою фрегату на скалы.
Муритан (с)
12.02.2013