«Два года – это целая жизнь, поверьте мне. Прошло целых семьсот тридцать дней, как я больше не люблю тебя. Боже мой, как же давно это было, иногда мне кажется, что прошла тысяча лет и за эту маленькую вечность я помню твой образ – я помню твои черты лица, голос, цвет глаз, даже родинку слева на шее. Моя память хранит воспоминания о человеке, который спас меня, когда моя жизнь была на грани – «на грани», это как будто стоять у пропасти и смотреть на черные волны моря, вода которых едва покрывает камни. Моя грань, когда я едва не сделала шаг в воду на острые камни, а ты спас меня…но я не люблю тебя… так почему же время, как пишут в книгах, не стерло твой образ из моего мозга? Почему я, которая не любит тебя не может забыть? Почему я, прячась за блогами, красивыми словами, смс-ками подружкам, что все хорошо и привычкой быть всегда в хорошем настроении не могу смотреть на то, как ты счастлив? Когда я смотрю на твое счастье, чуть ниже моего горла что-то сжимается в ком, и я не могу дышать, я не могу нормально говорить, мои мысли напоминают хаос из воспоминаний о нас. О нас? Нас не было – не было слова «мы», потому что я не люблю тебя…Два года…целых два года – целая жизнь без тебя. Новое утро, новый день, новая ночь со словами: «я не люблю тебя», но с чувством, которое сожрало меня изнутри и если бы хирурги на операционном столе выкрыли мое тело, то, вынули бы из меня черную, тягучую смолу под названием пустота. Вот что осталось во мне – ничего. В какие прекрасные дальние дали я бы не сбежала, сколь бы слов хороших не сказала, не совершила добрых поступков, какбы не меняла свою внешность – во мне всегда будет пустота и слова о тебе:…я не люблю тебя Дэн, но и отпустить не могу…не могу тебя простить».
«Два года, как я живу в этом городке у моря. Я открываю свое окно и поливаю цветы на подоконнике и украдкой смотрю на нее. Вот уже два года, как я влюблена во вселенскую усталость взгляда женщины, что живет напротив моего дома. Два года, как я наблюдаю за ее маленькой драмой – одиночеством. Она не любит общество, ей не нравятся мужчины, но и женщины, думаю вряд ли, привлекают ее. В ее прошлом произошло что-то очень дурное, потому что она отказалась от привычной жизни и выбрала свой сад из темно-алых роз. Каждое утро она продает цветы перекупщикам с рынка, берет маленькую плату за свои роскошные цветы. Она помогает бездомным, подает милостыню, подсказывает путникам дорогу, что заблудились – в ней столько добра, что его наверно, хватило бы на всю нашу землю. А каждый вечер она проходит на пирс, садиться на колени и смотрит, как солнце заходит за горизонт. Ветер развивает ее мягкие, пушистые волосы, лучи солнца ласкают приятное даже красивое лицо. Вот только ее зеленых глазах пустота, а вернее в ее взгляде – вдумчивом, уставшем, немного грустном и чуточку пустом. Именно ее взгляд отталкивает людей от нее, но не меня, потому что в ней есть нечто большее, чем пустота – в ней еще есть жизнь и любовь. Я знаю это и вижу, поэтому я люблю ее. Я люблю ее такой, какая она есть и мне неважен цвет ее волос, пол, религиозные взгляды – все ничто по сравнению с моей любовью к ней и если бы она позволила, я бы подарила ей все лучшее, что есть у меня. Я люблю ее и поэтому не решаюсь подойти к ней, когда она каждый вечер приходит на пирс, а я смотрю на ее одиночество и боль, и не могу заговорить с ней первой…не могу, потому что люблю, потому что боюсь свой странной любви к ней».
Автор иллюстрации-обложки Марина Галимджанова