Не замечал, как утренний февраль
капелью нот перебирает крышу?
Мне незачем подглядывать в словарь,
я знаю всё, что этот день напишет
нетвёрдою подснежною рукой,
по облакам, белеющим в рассвете
и полным перевернутой тоской
о далеко ещё бродящем лете,
о синих днях апрельского тепла,
о майской зелени, весёлой и упругой...
Легко касаюсь радужки стекла,
так, словно это просто руки друга,
и улыбаюсь серости небес,
в которой незапрятанной изнанкой
сквозят, не соблюдая политесс,
ликующие птичьи перебранки.