Она стояла, утопая в лунном свете,
Задумчиво и тихо у окна,
Перебирая в памяти столетья,
Почившие в соцветиях вьюна.
Мечтательным, не требующим взором,
Как осень, растворяясь в тишине,
Следила за чарующим узором
Размытых силуэтов на стене—
Менялись ненавязчивые тени
Под лёгким дуновеньем ветерка,
Придуманные тайнами сомнений:
Сознания частиц материка.
Ей грезилось, что где-то на исходе,
Потерянная в будущем заря,
Не мыслимо, но всё-таки восходит,
Быть может на закате января.
Ей думалось, что памяти столетья
Утихнут и поблекнут всё равно,
И счастья нарисованного ветер
Ударит в не закрытое окно…