Нет, не так. В маленьком квартале Х, в некоем, затерянном в неизвестной большой стране, городе Н жили-были люди. Разные, старые и молодые, занятые и бездельники, семейные и не очень. Со своими историями, характерами, мыслями… В общем, люди. Можно, конечно, рассказывать о каждом из них, и поверьте, жизнь любого из жителей этого квартала будет не менее интересна, чем те сериалы, над которыми бьются сотни сценаристов и режиссеров. Но начнем мы с одной истории…
Прохор Аристархович был из породы ясновидящих, чуткослышащих, твердознающих и святоверящих. Жители квартала не то чтобы недолюбливали его, но старались не спорить и в поле зрения не попадаться. Они даже за глаза звали его Прохиерей Аристрахович. И еще Чернокнижником. Потому что у Прохора Аристарховича была особая черная книжечка. И очень, очень небезопасно было оказаться в этой самой книжечке записанным. Говорили по секрету, оглядываясь, нет ли поблизости самого владельца книжечки, что некоторые из попавших в нее вовсе исчезали бесследно, у других случались неприятности поменьше – штрафы, налоговая инспекция вдруг вспоминала и настойчиво проявляла внимание, свет отключали, увольняли с работы, да мало ли что. Никто не мог сказать, что причиной таких событий точно была запись в печально-известной книжке, но и рисковать, доказывая, что это пустые домыслы, тоже никто не решался.
Стоит ли говорить, что друзей у Прохора Аристарховича было не много, если честно, то вообще не было. Мир замирал, когда он своей твердой походкой проходил по двору. По вечерам под его окнами даже самые оторванные подростки не решались ни шуметь, ни травку курить. Если верить рассказам старожилов, складывалось впечатление, что он жил здесь всегда.
Так бы все и шло своим чередом. Пока…
- Эй, есть кто дома! – настойчивый стук заставил Прохора Аристарховича оторваться от обязательной программы новостей и совершить совершенно не свойственное ему действо – открыть дверь, даже не спросив, кто и зачем в нее так старательно ломится.
- Батя, выручай, а, - крепкий, наголо бритый молодой (на взгляд нашего Чернокнижника) мужик, пахнущий одеколоном и коньяком, ввалился в коридор, - понимаешь, я только переехал, пацаны приезжали отмечать, понавезли всякой всячины… А мне, ну не поверишь, хлеба с маслом и солью хочется, умираю просто как. Может, у тебя найдется? Кусочек обычного черного с маслом и чуть соли сверху…
Парень мечтательно закатил глаза, и хозяину квартиры вдруг самому так остро захотелось этого самого черного с маслом и солью, что он даже не заметил, как оказался на своей кухне вместе с немного пьяным незнакомцем, усевшимся на табурет в углу между холодильником и маленьким столом. И как-то незаметно пролетел час, а может и больше, а Прохор Аристархович с соседом так и сидели на кухне, разговаривая… О чем? Действительно, а о чем могут болтать совершенно разные и не знакомые люди? А давайте послушаем
- Да нет, это Вы, молодой человек, не понимаете, в мире должен быть порядок. Так задумано, заповеди для чего, по-вашему, написаны? Посмотрите, что в мире творится? Все обманывают, воруют, убивают. Зло правит миром, зло… Нас, кто добро защищает, по пальцам пересчитать уже можно. Но ничего, мы еще повоюем, под наши знамена встанут те, кто понимает истинный свет…
- Батя, ну что ты говоришь, какое добро, какое зло? Ты посмотри только, почувствуй, вот – это стучит сердце. Потому как живое, понимаешь, живое. А дождь за окном – мокрый, а стол твердый. Чай вот – чувствуешь, какой ароматный, настоящий, понимаешь, настоящий. Это просто жизнь, мы все что-нибудь когда-нибудь делаем. А так или не так, разве ж поймешь сразу? Это ж все равно, что обвинять сапожника за то, что в его сапоги обули армию. Брось, батя, на эти глупости время тратить, живи и наслаждайся. А судить, кто прав, кто грешен… А вдруг ты ошибаешься? Вдруг то, что ты сегодня посчитал ужасным, завтра вырастет в нечто прекрасное? А ты уже печать поставил и все, нарушил замысел Творца, - добродушно посмеивался сосед над переживаниями Прохора Аристарховича, - так что ты книжечку свою выкинь, и поехали-ка лучше со мной на рыбалку завтра…
Этот странный разговор вроде бы и ни о чем затянулся далеко за полночь.
Уже укладываясь спать, Прохор Аристархович удивленно отметил про себя – странно, а про книжечку я, кажется, и не говорил даже… А может, правда, поехать на рыбалку, что ли? И как это он так странно сказал: «Даже у нас, там наверху, до сих пор не всегда могут понять – где добро, а где зло»…
От этой вспомнившейся фразы весь сон вдруг куда-то улетучился. Прохор Аристархович еще долго нервно бродил по квартире, снова и снова перебирая в голове весь странный вечер.
- Да откуда он вообще взялся? Да кто он такой, чтоб мне рассказывать, что правильно, а что нет. Жизни он меня учит, понимаешь ли. И как это я документы не спросил, - терзался бедный Чернокнижник. – Сердце, понимаешь ли, стучит, живое оно у него, видишь ли. А у меня что, не живое что ли?
Он приложил руку к груди и … Вдруг с ужасом понял, что ничего не слышит. Не стучит сердце, и в запястье пульса не слышно… И слева так вдруг, до рези, как будто кто-то сжал из-за всех сил и так небьющееся сердце, до невозможности дышать. Господи! да хоть бы еще один глоток воздуха, - молила мечущаяся по телу душа. Еще чуть-чуть, ведь весна уже почти, - совершенно не кстати подумалось Прохору Аристарховичу, - так хочется просто запаха весны…
Говорят, первое, что спросил наш герой у врачей, когда очнулся в больнице, было – Доктор, а вы точно уверены, что оно бьется?
А еще говорят, что в маленький квартал Х, в некоем, затерянном в неизвестной большой стране, городе Н, пришла весна, и люди стали чаще улыбаться. Просто так, потому что жаль тратить время на всякие глупости. Раз уж даже там, наверху….
Что сказать? Ангелы иногда бывают так чертовски убедительны…