Кровь. Ее неповторимый цвет нельзя передать никакими способами. Чувства, которые возникают при виде этой мистической субстанции, ни с чем не сравнимы. В очередной раз наблюдая, как по руке течет она – такая алая, живая и одновременно мертвая, я меняюсь. Во мне просыпается СТЕПНОЙ ВОЛК, которого разбудил ее запах. Мысли становятся яростными, жестокими, нацеленными только на себя самого, побуждающие к совершению конца. Перед глазами начинают маячить лезвия. Руки трясутся, не зная, хватит ли им сил совершить начатое в голове. Нужно ли? В такие моменты нужно. А потом? Вряд ли.
Это не жизнь – это трусливое существование от приступа до приступа. Когда же смелость покажет, какая она бывает? Когда мысли совпадут с действиями без оглядки на здравый рассудок? Когда произойдет так, что последним, увиденным мною, будет моя же кровь, стекающая по кистям рук прямиком на пол, образуя на его поверхности лучшее из произведений искусства – отпечаток, знак того, что я жил. И умер.