«Был» в одном маленьком холодном сером городке парень. И не был он вовсе, и улыбки у него не было, и глаз не было видно, и прикосновения не чувствовались. Можно было даже увидеть, как сигаретный дым проходил через его легкие, а кофе проваливалось в желудок коричневой холодной жижей.
Играли в его мыслях грубые, громкие, шумные звуки, только они приносили радость. И когда он дотрагивался до хребта стихии «музыка», если постараться, можно было разглядеть его зеленые теплые глаза.
А на другом конце вселенной, в абсолютно других чувствах, «переживала» девушка. И была она будто вымоченная в слезах. Мокрые глаза. Соленые потрескавшиеся губы. А в мыслях шторм.
И не делала она ничего, только плакала. Все ее обижали, ничего у нее не получалось, не нужна она была никому. А когда она вспоминала об этом, ручки ее тянулись к спиртному и хотелось еще больше плакать.
И, наверно, двести процентов вероятности, что не встретились бы они никогда вовсе. Но в один момент в его сердце разорвалась струна, а от ее сердца отпал огромный кусок соли. Его жаркое теплое солнце высушило все мокрые отпечатки на ее лице. Ее глаза вновь завели «ту самую» мелодию чувств.
И сейчас… Сейчас, скорей всего, начало весны.