Я еду на улицу Склизкова…Домой. Такси двигалось медленно – снег запорошил улицы города. Только сейчас я начал считать его родным. Хотя и знал, что родился в другом месте. Он красив, хотя и неухожен…
Ехать было далеко. Уже прошло около сорока минут с моего ухода от Денницы, которого, возможно, и не существует вовсе… Ну почему из всех прохожих вчера мне попался именно он? Судьба? Совпадения? Я не верю в них… Речь о вероятности уже шла, и то, что было, я назову неизбежным. Значит, все таки судьба. Как объяснить то, что случайности все-таки происходят? Именно неизбежностью.
Выезжать ли из гостиницы? Нет, не буду, я жадный. Да и номер уютный, создает хорошую почву для размышлений. Поживу еще, а потом, если все нормально – вернусь домой. А еще обязательно надо съездить в Южный, посмотреть больницу. Уж больно интересен и непонятен был сон…
Очередное, уже непонятно какое по счету такси копошилось. Сегодня было очень много снега. Удивительно, как город еще не встал? А нет – встал. Пробка на Советской растянулась на всю улицу, а утренний призыв не выезжать на проезжую часть услышали, похоже, только дорожные службы. Машина моя остановилась окончательно. С водителем я не разговаривал, да и сомневаюсь, что этот «джамшут» хоть что-то поймет, кроме названия нужной мне улицы… Хотя матерится он по-русски, причем довольно смачно.
Следует подумать о дальнейших планах. Ани больше нет, и зацепка у меня только одна – Стас. Он может хоть что-то рассказать про руну. Впрочем, есть и соседка…Или сестра – потом выясню. Самое важное сейчас это Женя и мой дом. И больница – ее тоже не нужно упускать из виду. Впрочем… Меня передернуло – можно попробовать вернуться на Ногина. Скорее всего, там все уже более-менее утряслось.
Часы прочирикали четыре вечера, а пробка даже не думала трогаться с места. И, самое интересное – движение блокировано только в одну сторону, будто сами обстоятельства мешают мне попасть домой. А дорога обратно почти свободна…
- Разворачивай! На Ногина едем.
- Расфарачиваю, брат, Нагына ехат будем, рас нада. Твести рубля поедем.
- Сто пятьдесят устроит? – Деньги есть, но жадность лезет наружу.
- Харащо, слющай, сто пясят поехали.
- Разворачивать собираешься?
- Та щас чуть назад сдать буду.
Водитель развернул такси, и скорость возросла многократно, ведь пробки в обратном направлении нет, и даже намека на заторы не предвидится. А на сплошную наплевать – ГАИ нет, да и самой сплошной не видно… Стоп! Октуда я знаю, что тут есть сплошная полоса? Видимо, память постепенно возвращается. Скорее бы…
И снова – бульвар. Часы в такси показывали 16:23, улица постепенно готовилась уходить в ночь, а затем – мой след учуяв, выползут крысы, и улыбнется мне моя тень. Толи юмор, толи сарказм, но строчку эту припоминаю… Хорошая, актуальная, но черт ее разберет, откуда она.
Теперь дом выглядел привычнее – нет суматохи всяких там органов, собирающих с асфальта органы человеческие. Вот только тут домофон… Ладно, подожду, пока кто-нибудь выйдет. Опа! Вот же сволочи, мозги от подъезда не убрали, природа, мать их, должна всю работу делать – снежком присыпала, и все! Было красным, стало розовым… Хотя что-то, похожее на дворника, сюда чешет. Ну открой ты дверь, алкашня! Нет, в слух не сказал, я ж не конченный подонок.
Пятая точка начала примерзать к ограждению, на которое уселась моя персона, и в воздухе медленно витало чувство скорого простатита. Мысль быстро согнала меня с железки, да еще и малая нужда прижала. О, дерево, привет! Вот за тебя я и отойду. Бляха-муха, хорошо-то как! Вот только погода все портится – то куча снега, то вообще метель, на что мне, в общем-то, наплевать… А это еще кто? Из подъезда выходила пара… Придержать дверь я все равно не успеваю. Минуточку…А девчонку я знаю – это та близкая особа для Анны. А рядом, стало быть, Стас. Не таким я себе его представлял… Этот лишь ненамного, сантиметров на пять-шесть ниже меня, значит около метра девяноста. Не слащавый, может и в морду дать. Интересно, куда они пошли? Если подумать, то скорее всего – к следователю, других вариантов я не вижу. Теперь попробую прикинуть, что тут произошло, и нахрена было целоваться с асфальтом? Могла бы и повеситься, хоть дворнику работы меньше. Что тут…Странно, что упала она перед подъездом, а не на козырек, хотя он далеко не мелкий, да и кровь метрах в двух от края…Интересно, это учли? Что ее выкинуло? Впрочем, если вчерашний день вспомнить, и не такое на ум придет. Вот их окна, оттуда вчера ударил свет, причем так, что там должен быть минимум прожектор… Окна вреде не высоко. И что тут у нас? Не понял… А где лампа? Где вообще хоть что-то красное, умеющее светить? Люстру вижу неплохую, свечку какую-то, и все, пожалуй… А нет – шкаф кто-то подвинул. На стене картинки висят – фотки, что ли? Портреты, причем все одинаковые… Блин, плохо видно. Хреново, что сказать – я отошел от окна – не густо. Комната больше похожа на помойку, будто притон какой-то. А причем тут притон? Опять фрагменты знаний с коктейлем из памяти.
В этот момент из подъезда вышла старушка с мусорным пакетом. Спрошу, что тут случилось.
- Здравствуйте!
- И тебе не хворать! Ой, ужас – такой молодой, а уже такой потресканный.
- Благодарю за комплимент. Скажите, Вы знаете, что тут случилось?
- Ты про Анечку?
- Да, про нее. Как это произошло? Вы видели?
- Да… Я на втором этаже живу, разговаривала с сыном по телефону у окошка, и тут это случилось. Она упала, размякла. И все…
- А вход на крышу открыт?
- Честно, не знаю. Я с этим вообще не сталкивалась…Хотя видела ее сегодня утром, и она очень довольная была, даже сияла от счастья. И тут такое горе случилось!
- Куда она шла?
- Не знаю, она уже возвращалась в подъезд.
- Спасибо. – Мы уже шли обратно к подъезду – Откроете?
- Да, проходите.
Дверь открылась, и я пошел к двери в квартиру Анны. Заперто, понятное дело. Крышу надо осмотреть. Менты в любом случае все осмотрели, но попытка – не пытка.
Кнопка лифта, обожженная зажигалкой какого-то идиота, поддалась с трудом. Лифт находился, судя по звуку, на третьем-четвертом этаже и приехал быстро. Войдя в него, я лишний раз констатировал, что истинный наш город – подъезды и пиво… И грязный с рождения, зассаный лифт, ползущий, как черепаха, на девятый этаж.
Вот она – лестница. И решетки, закрывающие вход на крышу. Замка нет, можно лезть. А это что еще такое? След… Немаленькая нога его оставила. Явно сегодняшний, но, вполне возможно, не имеющий никакого отношения к моему делу. Он заставил призадуматься. На крыше много снега, и если там окажутся такие же следы – картина маслом! Нет… Следов, кроме отпечатков босых ног, не было, однако расположены они были как-то странно. Сначала ведут влево, потом резко обрываются, возобновляясь метра через три… А тут она будто стояла на коленях. Следы терялись в метре от края крыши, а ведь тут стоит заграждения. Неплохо девочка прыгает, раз так смогла перелететь козырек подъезда. Картина, конечно, веселая: какая-та дура в ночнушке, босяком полезла на крышу, где довольно таки холодно, начала тут молиться, потом, не дойдя до края, куда-то улетела, а затем вспомнила, что летать не умеет… Анекдот, блин! Товарищи, песню «Хлопай ресницами и так далее» не пытайтесь повторить дома, это влечет хронический асфальт головного мозга. А теперь - о серьезном. Картина смерти странная, при том, что состав суицида на лицо, но уж больно много вопросов оставляет… Что бы я сказал, будучи следователем? Отказник железный – официально. Проверю в свободное время – для себя. Я достал тетрадку и, уже по привычке, записал новые сведения:
Стас с подругой (сестрой или кто она там) ушли, наверное, к следаку.
Крыша. Большой след (на всякий случай), следы босых ног на снегу, уже плохо заметные. Девушка вставала на колени. Странный обрыв следов в метре от барьера.
Вопросы: узнать имя девушки, шедшей со Стасом, кем она приходится Анне. Поспрашивать соседей. Упоминаемый раннее Артем. Найти его. Что за сторожка? Впрочем, торопиться не стоит.
Сторожка Артема, вероятнее всего, находилась на территории храма, стоящего неподалеку. Но к нему я не пойду. Лучше снова положиться на монету. Орел – еду в больницу, а решка – домой. Впрочем, я туда и собирался…И сейчас – решка. Интересно, рассосалась ли пробка?
Вдруг в голову ударило что-то, очень похожее на кувалду…Нет, на меня не напали. Просто очередная песня внутреннего голоса: «Позвони Ашоту, он довезет! Номер ты знаешь». Откуда, блин, я его знаю. Если Абеля запомнил, то Ашот о своем телефоне даже не заикнулся. На остановке его машины не было…32…867…12…930…Беспорядочные числа вертелись в голове, взявшись невесть откуда. Голос затихал… Внутри меня сформировался готовый номер. Звоню.
- Да!
- Ашот?
- Ну да, а кто это?
- Виктор. Ты меня вчера подвозил.
- Я много кого подвозил. Можно поконкретнее?
- В гостиницу «Эдвиан».
- Вспомнил. А номер мой откуда? Я вроде не давал.
- А вроде давал. Сможешь подъехать?
- Нет, извиняюсь, я сейчас отдыхаю. Работать только вечером начну.
- Понял. Ладно, извини за беспокойство.
- Ничего. До свидания!
Ашот повесил трубку. Да уж, внутренний голос…Советчик хренов. Зато номер всплыл в мыслях, хотя вряд ли он вообще был в памяти. Понахватался от Денницы его штучек… Ладно, машин с большими антеннами стоит много. О! Серега! Мой старый знакомый, думаю, не откажется снова поискать приключений.
- Вечер добрый, Сергей!
- Витек!? Привет. Только не говори, что хочешь снова ехать ловить призраков!
- Нет, сейчас я хочу домой поехать.
- Таки вспомнил, где живешь?
- Вроде того. – Я сел в машину. – Поехали на Склизкова, дом 13в. Такой – то, я надеюсь, есть? – Снова ухмылка.
- Такой – то есть. – на выдохе сказал Сергей – но учти, если сегодня повторится всякая бесовщина – отвезу тебя в церковь!
- Напугааааал! Кстати, насчет церквей. Где находится духовная семинария?
- Таких нет. Есть одна православная школа, на улице Дзержинского.
- Ха! Православная – на Дзержинского! Она случайно не Ордена трудового красного знамени?!
- Шутник, блин!
- Просто весело очень – православная школа на улице Дзержинского, а преподает в ней Денница. Может, ты сейчас мне расскажешь, что означает это слово? – Я поймал себя на мысли, что не воспользовался ни одной возможностью узнать его значение.
- Ну, учитывая, что было вчера, я вообще не должен с тобой разговаривать. Вот как – ты мне скажешь, что ты видел со вчера, хорошо?
- Ладно. Блин, из за одной фигни, которую можно в Интернете найти…
- Вить, не выноси мозг!
- Да его туда и не заносили…
- Ладно! Денница это славянское имя первого падшего ангела.
- Люцифера?
- Да. Несущий свет, так называемый. Сейчас считается сатаной.
- Неплохо. – я улыбнулся. – Сатана преподает богословие.
- Ты ведь шутканул, что преподает Денница. Зачем тогда спросил?
- Не знаю. На язык прилетело – вот и спросил.
- Ты будто знаешь ответ на свои вопросы, только сам про это не догадываешься.
- А ты, Серега, не слишком ли умен для таксиста?
- Да кому нужны мозги и знания в этой стране?! Скорее дурака со связями куда-то на нормальную работу примут. А на людей, которые в девяностые на себе государство несли, просто наплевали с высокой колокольни! Витя, я мент. Именно мент, а не милиционер. Хрен с ним, что не работаю сейчас – не хочу никому ничего доказывать. Просто я не нужен сейчас. Там работают те, кто в бумажках разбирается, а не в ОРД.
- Что такое ОРД?
- Оперативно-розыскная деятельность. Не знаешь?
- Скорее, не помню. Долго еще ехать?
- Да приехали почти. Вот высотка – это твой дом. Где высадить?
- На этом перекрестке. Сколько с меня.
- Сто пятьдесят.
- Ну и жлоб ты, Сергей! На!
- Благодарю. Не знаю насчет твоих загадок, но загадить все ты умеешь. – Сергей впервые за поездку изобразил подобие улыбки.
- Спасибо за комплимент!
Таксист высадил меня и с завидной грациозностью развернул машину. Я не стал смотреть ей в след и просто пошел в нужный подъезд. Не удивлен – домофон сломан, стены измалеваны народным творчеством, а лифт отказывается работать. Хорошее место для миллионера! По моим прикидкам, квартира находится на шестом этаже. Что ж – займусь спортом. Говорят, полезно.
В пролете между четвертым и пятым этажом отдыхал после тяжелого дня стандартного вида бомж. Вроде не спит… Пьянь чертова! Разбужу его, пожалуй, поздороваюсь…Фак! И откуда во мне столько гадости?!
- Рота, подъем! Форма одежды номер восемь – что натырили, то носим! Десять секунд, шевели булками, слоняра!
- Что, бля? – Бомж выглядил…Сказать, что растерянным – это не сказать ничего. Он просто ОХЕНЕЛ, не зная, что ему делать.
- Хрен через плечо! Сиди там – иди сюда! Не понял, что ли!
- Блин, мужик, ты кто, вообще!? – Алкаш сказал первое, пришедшее ему на, с позволения сказать, ум.
- Не знаешь меня?
- Нет. А, ешкин болт… Витя, ты?
- Ты тут давно обитаешь, раз знаешь меня?
- Ага. Управе пофигу, подъезд убрать не могут, сидят там, яйца пинают. Я вот тут и живу – соседи привыкли уже. А я, по ходу, не сильно воняю.
- Средне так смердишь! При том, что у меня насморк. Так откуда ты меня знаешь?
- Так это… Ты меня кормил вроде, одежду дал пару раз.
- Я?! И откуда во мне столько щедрости?
- Да насрать мне. Погоди… Я сейчас щемлю или белочка пришла?
- В смысле?
- Ты же помер!
Вот уж чего не ожидал услышать… Помер, блин!
- Дурак, что ли?!
- Да вон, позавчера менты с пожарниками твой трупешник уносили из квартиры. Воскрес, что ли?
- Ты видел труп? И какого лешего тут пожарные были?
- У тебя хата сгорела с потрохами! И морда твоя была – там у медиков, походу, в мешке для жмуров змейка сломалась, вот и харя твоя торчала. Клян даю – твоя рожа была!
- Я тебе сейчас, паскуда, нос сломаю за такую дезу!
- Да ты сам посмотри сходи! Копоть, халупа зашитая стоит!
Не сказать, чтобы бомж врал… Мысль на мысли сидит и мыслью погоняет – что происходит, черт возьми!? Ступеньки замелькали под ногами с бешенной скоростью – надо срочно осмотреть все. Стальная дверь не выглядела поврежденной, однако следы копоти старательно украсили собой вход. Квартира была опечатана но, вероятнее всего, не заперта. Плевать мне на эту бумажку – можно и оторвать. Впрочем, она и так на соплях держится. Я аккуратно отлепил одну сторону наклейки и слегка надавил на дверную ручку. Поддалась она не сразу, но путь в помещение все таки открылся…
Квартира выгорела почти до основания – бомж не соврал. Расплавившийся линолеум, черный от копоти потолок, останки стационарного телефона и то, что когда-то было мебелью. Ад, одним словом, и вряд ли тут можно было выжить – если не от огня помрешь, то от дыма точно. Видать, кто-то знатно покурил в постели… Мне было тяжело тут находиться. Несмотря на то, что я не помню этого места, все равно помаю, что оно родное для меня. Вот почти нетронутые туалет и ванна… Для собственности человека моего достатка выглядели они, прямо скажем, небогато – санузел совместный, плитка старая. Да и ванна еще советская. Я открыл кран и умылся холодной водой – горячей не было, и незачем этому удивляться – в этом городе редко что-то идет через голову.
Казалось в этот момент, что потерял часть прошлого, а голос внутри шептал: «да и себя, наверное». Что тут можно найти? Откуда меня вынесли, как это случилось? На каждый ответ – сто новых вопросов. Я прошел в одну из сгоревших комнат…Хотя они все сгоревшие. Блин, сарказм, ты можешь помолчать хоть сейчас?! В комнате стоял обгоревший шкаф с ошметками, бывшими когда-то книгами… Есть несколько, на которых еще можно было различить названия. Какая ирония – Рэй Брэдберри – 451 градус по Фаренгейту. Это температура горения бумаги – она и сгорела! У жизни интересное чувство юмора, особенно у моей.
Книги, мебель, записи… В пожаре не уцелело ничего. Интересно, что было на картине, от которой остался только остов рамы? Как выглядел мой дом?.. Я прошелся по комнате в поисках хоть чего-то и надеялся на повтор безудержного потока мыслей, прояснявших ситуаций. Но его не было…
А это что? Мне на глаза попалась почти нетронутая огнем книга. На кожаной обложке красовалась надпись: Charles Baudelaire – Les Fleurs du Mal. Цветы зла… Как ни странно, я помню, что есть такая книга, причем в оригинале, и знаю ее перевод. Старик Шарль предвидел многое…
Скажи, не помнишь ли ту вещь, что приковала
Твой взор, обласканный красой осенних дней,
Ту падаль, что вокруг зловонием играла
И труп, распластанный на ложе из камней?
Уж не я ли эта падаль, этот труп? Возможно, пьяный бомж не ошибся, и я действительно сгинул в этом пожаре? А все, что сейчас – имеет такое же происхождение, как дом Денницы или, например, мой паспорт… Этого просто нет, и вместе с тем – это есть. Снова пределы осознания, в один момент ставшие новыми цветами зла. Боже мой, что за ересь я несу?!
Книгу я решил взять с собой - искать в квартире все равно больше нечего. И обновить тетрадь не помешает.
Был на старом месте жительства. Хреново все – говорят, что я мертв, труп увезли, а квартира вообще сгорела. Уцелевшего мало – только одна книга. Жить придется в гостинице.
Квартира небогатая – явно не объясняющая сумму на карточке. Нужно установить причину возгорания и личность погибшего человека.
РЕХНУТЬСЯ МОЖНО!!!
Что сейчас делать? Женю искать или больницу посетить? С Артемом побеседовать? До морга или следака доехать? В Интернет-кафе зайти и символы пробить? Выйти на Стаса? Подождать сестру-подругу-соседку-хрен-знает-как-ее-там у подъезда? Узнать, где эта Аня работала или училась?...Короче – лучше пойду выпью чего-нибудь. И сделаю это в «Оазисе», так уж говнюк внутри меня советует, а он крайне редко ошибается. Заодно узнаю кое-что…