Перекинулись коротенькими репликами с Любовью Сушко по поводу классической литературы. Современной классической...
Как-то зябко мне от нашего разговора стало, словно повеяло холодом от реальных и виртуальных книжных магазинов...
Но это - так, впечатление, которое можно списать на особенности своего родного "Я", которое и дальше бы - объяснение для толкового психоаналитика , если он захотел бы это сделать для меня бесплатно ( ха, найдётся такой ? ! )
Не стала бы и писать последнюю фразу с "Я", если бы не это самое "Я", только уже не моё родное, а множества других людей , которых и знать не знаю и узнать не успею, создаёт тот мир, который называют литературой, а потом усердно разделяют его на жанры, стили и прочее разное..
Вот среди этих делений, дроблений и есть одно, манящее и отталкивающее одновременно - классика.
Думаю, что уместно здесь вспомнить юную особу, с которой свёл господин случай.
Сижу я тихо, читаю книжку на иностранном языке - обыкновенную, бумажную книжку в красивом переплёте , с красивыми буквами, читаю не торопливо, с "чувством , толком, расстановкой" как тот малыш, что занимался обновкой, да у меня - тоже обновка - новый язык.
Юная особа появилась как соседка по залу ожидания и в руках у неё - тоже книга.
Глаз у меня - немётанный - вижу, что книга из тех переводных женских романов, что на языке оригинала продают ( сама видела ) не штуками, а пластиковыми мешками.
Набираешь полный мешок романов и плати оптом. Но всё это - фон моего общения , которое уже перешло к теме чтения.
Я называю язык, на котором моя книга, она удивляется, что это - не английский и начинает рассказывать, что она - победила в областном конкурсе на знание английского, что была в Америке по обмену, что в следующем году кончает школу и обязательно будет искать возможность уехать из России навсегда...
Я даже не успеваю вставлять какие-то свои реплики, всё рассказано в обескураживающем темпе, без явного желания услышать эти мои реплики...
Как не понять: молодость- эгоистична...
Она уже успела мне сказать, что не любит Пушкина, что презирает Лермонтова, что для неё не интересна поэзия...
Пауза.
Читаем.
Она всё ещё на первой странице, дальше дело не идёт.
Обращается ко мне : " Что тут написано ? " Смотрю - эпиграф на английском, примитивнейший текст..
Она :
- Это на каком языке ?
Отвечаю, перевожу.
Она так и не перевернула страницу,- друзья уже нашли её в оргомном зале ожидания, и она , так и хочется сказать, взлетела им на встречу со скамейки, где забыла бы свою книгу, если бы я не окликнула её.
Попрощаться она забыла, значит, встретимся.