Когда от всех закрою двери,
прощаясь и легко смеясь,
я, как последнюю потерю,
припомню только нашу связь.
Да связь ли это, в самом деле?
Томленье беспокойных тел…
Но вот неделя за неделей
в душе творится беспредел.
Без предисловий, без прологов
приходишь в мысли, словно тать.
И, если б я узрела бога,
то лишь одно хотела б знать:
пусть то не связь, а только завязь,
которой суждено опасть,
но пышным цветом, как на зависть,
какая расцвела напасть?
Цветёт себе непобедимо –
ни растоптать, ни оборвать.
Звать не могу тебя любимым,
но и не смею нелюбимым,
душою покривив, назвать.