Темные призраки прошлого целуют тебя подкожно.
Они насилуют твою некогда девочку воспоминаниями.
Они не просят тебя каждую ночь упиваться слезами.
-Это твой выбор. Твоя позиция.
Они бликами проскальзывают у тебя в сознании,
Подмешивают в стакан ту самую ложку дегтя.
Они стонут тебе на балконе прямо перед сном.
Знаешь, это как черно- белый фильм на перемотке.
Изо дня в день - знакомые фразы и руки.
Тебе кажется, что ты уже зазубрил все движения, улыбки и слова.
Но это лишь кажется.
Просто. Кажется.
Ты говорил, что болен ей?
Знаешь, мальчик, это не простуда. И даже вряд ли коклюш.
Это похоже на рак.
Или опухоль. С ее именем.
А вдруг такое лечат?
Сходи-ка к врачам.
- это пройдет?
-нет.
-но.. доктор, я буду ведь жить..?
-а нахуй так надо существовать?
И пока ты прокручиваешь слова, что, как приговор врезаются в спину,
Она где- то спускается на землю, под чьими- то окнами.
Ведь ваши песни, как специально, проигрывают в каждом прокуренном кабаке.
И каждый из вас, живя, разлагается.
Мне так жаль тебя, девочка.
Мне жаль тебя, мальчик.
Еще один вечер из вашего черно- белого кино прошел зря.
И, да.
Не забудьте, что вас безмолвно целуют на ночь.
Вы все еще не одни.