Плакал январь лишенный надежды,
Плакал в последний ненастный свой день,
Оставив в наследство проблемы все те же,
Он лишь причитал: что же будет теперь...
А что – ничего, лучше все чем плохое,
Хотя ничего и рождает то зло,
В сравненье с которым оно - то хорошее,
Каким представляется многим добро.
Сон разума, мол, порождает чудовищ...
Скорее горячка, возвышенный бред.
Лишенный в душе заветных сокровищ
На что же способен ты, человек?
Стоять в размышленье пред выбором этим
Плывя по теченью десятками лет...
Себе обещанья давая – слов ветер,
В последний вагон твой протертый билет.
"Ничто" не свершает цельность живого...
Добрая воля в начале была.
Всего мирозданья кусочек заботы
Был, помнишь, с тобою с первого дня.
Дух мертвых мечтаний, иллюзий обломки
Потерянных взрослых учителей...
Увы, и они окружали с пеленок,
И их "ничего" стало целью твоей.
Теперь ты обрел пониманья свободу
И сам свою выбираешь ты цель...
Кого-то из ближних? пусть будет заботой
Твое "ничего" когда сам ослабел?
Еще... ведь бывает другое решенье:
За целым идти и ему не мешать,
Улыбкой ребенка достигнуть вдруг цели...
И воли той доброй частичкою стать.