Ты выходишь из дома, из этого мира одиноких полуобнаженных стен и потянутых дымкой окон. Солнце уже закатилось, но еще пока светло. И кажется нет сил, куда-то идти, но нет мочи оставаться на месте. Закуриваешь сигарету, эту старую вредную подругу, что делится туманными мыслями, но никогда не скажет правды, впрочем, кому она нужна. Проходишь мимо драмтеатра, где брызги фонтана подсвечены неоном. Театральные афиши обещают подарить сюжет, и эмоции, но медленно повторяющиеся декорации, лишь вызывают улыбку, и эта улыбка по-прежнему нравится мне.
Присядешь на скамью в аллее, где листья перемешаны с разноцветьем рекламных буклетов. Вспоминаешь о работе, которая бывает любимой и нелюбимой по настроению, и тут же забываешь. На растрескавшемся асфальте пробиваются нежные ростки надежд. Не наступаешь. Снимаешь туфли, ведь на высоких каблуках не дотянуться до облаков. Все самое лучшее растет из земли, и порою до самых небес. Все самое лучшее, что когда-то подарило миру тебя.
Покрапал дождь. И теперь уже не спешишь раскрывать зонт. И бежать под дождем одной, не так весело, как вдвоем.
И кажется, что это выбор не твой. Это как рисовать картину маслом на холсте, рисуешь одно, но итог несовершенен. Отнюдь не шедевр, зато не приходится искать виноватых, ведь роль художника тебе нравится больше, нежели роль кисти. И все же становится грустно, когда не остается никого, кем можно было бы восхищаться.
Ждешь рассвет…
11.01.2013.