Он никак не мог уснуть 30 декабря, ныл правый бок, бил кашель… Он устал … устал от самого себя. Он уже всю жизнь такой… Он знал себя всякого, он привык к себе…
Раньше он стремился что-то менять…. Он думал, что менял то, что во вне его… Он стремился достичь вершины мастерства… он влюблялся в новую женщину… он хотел денег…. Он радовался власти над людьми, ведь власть эта бывает многогранной…
Он не понимал, что все то, что он менял во вне себя было попыткой всего лишь… изменить хоть чуть-чуть себя… Чтобы не было так скучно.
Вот ему пять лет, и он первый раз задумался о смерти... Откуда-то он понял, что это небытие… Он не хотел исчезнуть навсегда…. Эта была зима, и он смотрел в серое низкое небо…
И он уже тогда был самим собой… никаким не ребенком…
Сколько он себя осознавал, это был ОН… Менялся вес, рост, но не выражение глаз, которое есть отражение души… Глаза его маленького были те же, что и сейчас…
Вот он молодой и красивый… все помыслы его, это помыслы самца… Но глаза те же…
Вот он умудренный, уже признанный… Но глаза те же…
Завтра он проснется 31 декабря… и будет все та же усталость от самого себя… Она пришла навсегда… эта усталость…
Он проснулся утром без надежды…
Но внутри его опять жила какая-то сила… Он проснулся с этой силой, которая поддерживала его всю жизнь… Откуда она бралась? Она же приходила всегда извне…
Он был снова интересен себе…
Он принял душ, побрился, запах туалетной воды… это такой фейерверк запахов… это надежда…
А вид заснеженных деревьев как в сказке…
А чистая рубашка…
А Чайковский…
Завтра всего лишь 2013 год. Ему ли историку не знать, как это мало… Миру всего-то пять-семь тысяч лет… А человек откуда-то взялся на этой земле всего-то пятьдесят тысяч лет назад… Откуда он взялся – никто не знает.
И ровно так же с сидел у пещеры мужчина… усталый от самого себя… и был он точно такой же как ты… И взгляд, выражавший душу был точно такой же… И какая-то сила жила в нем, неведомая ему, и неведомая тебе…
И откуда-то он тоже знал, что наступает Новый Год….