Знаешь, тут ведь всё просто! Можно описать это так. Например, у тебя дома нет воды. Ну совсем никакой. Что-то случилось с кранами, сломались трубы, иссякли последние запасы. И только тоненькая-тоненькая струйка течет. А может и не струйка, а только капает. Медленно и раздражающе. Кап. Кап. Кап. Потом и это прекратится, а после снова. Кап. Кап. Кап. И вроде достаточно, чтобы не умереть, но недостаточно, чтобы жить. И ты постоянно испытываешь жажду. Она мучает тебя, заставляет страдать, крутит, а главное, заставляет уходить и искать воду в другом месте. И вот ты идешь мимо домов, людей, а они и не знают, что тебя мучает жажда, а ты и не говоришь, и не просишь, потому что боишься, потому что думаешь, что проживешь и так, что выдержишь. Время идет, а жажда не проходит. И только точит тебя изнутри всё сильнее и сильнее. Кап. Кап. Кап.
А ты идешь, идешь и вдруг набредаешь на дом. Он отличается от других домов - он такой же покосившийся как твой, но там есть вода. Ты заходишь туда, и просишь... Нет, ты не просишь ничего. Просто стоишь и смотришь, что будет. Непросто находится в этом доме, это чужой дом, но ты там, ты осваиваешься и кроме всего прочего, тебе дают воды. Немного, самую малость, слегка горьковатой на вкус, а самое главное - чужой воды. Но ты пьешь, пьешь с восторгом и радостью человека, замученного, сломленного жаждой. Пьешь и не можешь напиться. Не знаю, дело ли в том, что давно не пила или в этой воде, которая не даёт насыщения. Ты пьешь, а в какой то момент тебе говорят: "Стой, хватит, это не твоя вода, перестань!". И ты с горечью отрываешь от пересохших губ этот кувшин с горькой водой. Встаёшь, и шатающейся походкой идёшь прочь. Идёшь как бродяга, как попрошайка, которого выгнали вон. Идешь к какому-нибудь другому дому, где тебя так же не ждут, где всё та же горькая вода, которой не напиться.
Или же возможен другой вариант.
У тебя самой дома достаточно воды. Возможно не в избытке, но вполне хватает, чтобы о ней не вспоминать часто. И тебе не надо ходить и попрошайничать в других домах. Тебя не мучает жажда, тебе и так хорошо. Дома, у себя, с собой тебе хорошо. Но в какой-то момент ты решаешь выйти из дома, и идешь по улице, видишь разные дома, разных людей, к кому-то заходишь, где-то посмотришь через забор. И нет нужды оставаться, если не нравится. И ты идёшь, гуляешь, а потом вдруг набредаешь на дом, заходишь внутрь и тебе там нравится. Здесь спокойно, здесь хорошо. И ты остаешься на время, затем приходишь ещё, ещё. Здесь есть вода, и тебя угощают. Не потому что тебе это жизненно необходимо, не потому что без этого не прожить, а просто потому что ты пришла в гости, а это так прикольно - угощать гостей. И ты сама приносишь в этот дом что-то. Просто потому что хочешь отдать, а не для того, чтобы получить воды. И пьешь ты в этом доме не горькую воду,а... чай! да, чай. Зелёный, молочный улун. Да даже не в чае дело, дело в чаепитие. Ведь это не тебя поят, не ты как вор, как попрошайка трясущимися губами тянешься к этому чаю, нет же! Вы вместе, вдвоем пьете чай. И от этого хорошо и спокойно. Ты пьешь чай, слушаешь сказки про замки, луга и леса. Про море и утесы. И от этого хорошо и спокойно. А потом ты уходишь домой. И дома тоже есть вода. И ты бы могла, да-да! ты бы совершенно спокойно могла прожить и у себя дома, не приходя туда, без этого чая. Но зачем? Ведь вдвоем можно сделать что-то лучшее и большее, нежели одной. Да и сама ты становишься лучше.
И вот, представь, в этой ситуации, когда нет больше жажды, когда дома есть вода, когда ты ходишь в гости пить чай, представь, тебе предлагают снова ту горькую воду. Нет, она не плоха, но это чужая, горькая вода. Что бы ты сделала? Вот и я о том же.