Вчера я умер. Представляете. Умер.
Вышел в дверь, а ключи оставил.
Сознание отключилось, сработал зуммер.
Ничего не нажил, никому не нравился.
Но я не навсегда умер. Нет. На мгновение.
Клиническая смерть, или как там у них это называется.
Открыл глаза. Врачи в изумлении.
Стоят. Ругаются.
«А мы думали, ты уже, того,
Кони двинул, коньки – в сторону.
Сам понимаешь, нам какого.
Печень продали, деньги – поровну.
Что ж ты нас без штанов оставить хочешь?
Не мог еще немного мертвым побыть?
Мы б тогда взяли почки и прочее.
Потом бы тебя не забыли зашить».
Смотрят на меня вопросительно:
«А может все-таки умер, чем черт не шутит?
Жизнь – вещь относительная.
Что такое жизнь по сути?
Жизнь или есть, или ее нет.
Если ты дышишь, это еще ничего не значит.
Может быть, это массовый бред,
Фальсификация, временная удача?
Живой ты, когда есть деньги,
Когда потребности удовлетворены.
Так что, приятель, закрывай зенки,
Констатируем смерть. Увы».