Время-отец и пространство-мадонна,
вы по частям возвращаете мне
все, что хранили ваши глубины,
чтоб возникали большие картины
на облупившемся потолке
старой квартиры на улице хворой
Друг упрекает в идеализме,
он сожалеет, что доли цинизма,
словно щепотки соли в еде
мне не хватает для здравого смысла.
(вижу как нижняя челюсть отвисла
у проплывающего вдалеке
спелого облака)
на бугорке
сухонький липовый лист коченеет.
Может, светает, может, темнеет, -
не разобрать уже на витке
очередного рожденья ли, смерти...
Мнится мне в некоем звездном проекте
пусть и без нас, коль угодно судьбе:
Многие лета вам, добрая донна,
бледный свой лик обратившая вскользь
к нашему жадному темному взору!
Руки сложивши
в венчальном венке
тихо сидишь ты в цветущем убранстве
переплетающихся галактик,
выбившийся завиток на виске.
1980