Эта тусклая, какая-то влажная погода и обстановка всё более угнетает, заставляет просто поверить в то, что ты лежишь в сырой могиле уж более ста лет. Хотя это место и есть могила, сделанная по-особому. Не более чем вековой склеп. Только и доживаешь свои года в ожидании смерти, поцелуй которой будет олицетворять для тебя спасение. Вот оно! Гадкое видение: старуха, облачённая во всё тусклое, какое-то кроваво-чёрное, с изогнутой косой плывёт поодаль от тебя. Жуткий вопль то ли смеха, то ли скорби доносится со всех сторон. Лишь она одна смотрит в твои пылкие жизнью глаза.
Суровые, морозные облака. Мрак и жуткий холод, ветер, который, изнывая со всех сторон, пронизывает тебя до кости, каждую клетку покинутой жизни. Лежишь в тесной каморке под проливным дождём в чёрном одеянии. Тебя приветствует земля, хотя ты ещё не успел попрощаться с реалию. Ливень забивает камни в жерла, нет ни слёз, ни этого чёртого воодушевления. Быть мёртвым не так приятно, как показалось мне вначале… пусть даже с этим поделать совсем ничего нельзя. Это наводит на сердце некое смятение. Поднимаешь руки и ноги, пытаясь выбраться из этого гроба – бьёшься о неукротимые цепи и шипы, ждущие именно тебя, пришедшие по твою душонку, такую никчёмную и дряхлую, избитую временем, которое посвятил этой больнице, покрытой плесенью снаружи и изнутри. Стоны, уродливые маски, крики. Покажется, что сам Сатана играет с вами в злую шутку. Чёрный юмор, господа, вы и не замечали… эти стены, глухие и утомлённые, прогнили изнутри, их сломанные кости никто не в силах излечить. Существа вымирают, как и эта пресная земля.
Здесь Смерть ходит, угрюмая, кругами, не выходя из своей вековой колеи. Она берёт своё. Здание, словно поставщик душ, каждый день в 13:30 отдаёт одну за другой, только существ не становится меньше. Жизнь считает кости, вычитывая гниль и отдавая её на перестройку смерти. Лишь на этом убогом распятии расцвели цветы, только век дерева отцвёл, скорее заржавел. Потерять листы и слова - только выкинуть жизнь и часть себя. Такой расклад явно не в твою пользу. Играешь, ходя на грани тонкого лезвия ножа. Ещё минуту, оно просто раскромсает, разбросав части, тебя.
Самое задорное – мы не выбирали. Самое приятное – боль мы видели, ощущали. Страх – не более теории, ко всему стоит привыкать. Дневные пытки тела, ночные вопли души. Кажется, от меня останется лишь название, а тело сгниёт в какой-нибудь канаве.
Что я всё о смерти? Недавно разрисовала стену своими прекрасными снами: врач лишь произнёс, что надежды больше нет. Кого он удивляет? Наверное, лишь тараканов. Я не слышала ни единого случая спасения.
Какая же организация, связавшаяся с княгиней Смерти, откажется после длительного срока от своих услуг – предоставление больных или здоровых душ? А если и будет такое, то стоит отметить, что организация лишь расцелует ноги, озолотив их своей гаммой цветов крови.
Здесь все помешались на Боге. Только не знаю я, где его палата. Хочу узреть истинный смысл моего существования. Или будет уже поздно? Странно говорить о Смерти, когда она у тебя за спиной. Наверное, лучше обернуться, не так ли?