Нынче с неба лунного Проберётся свет,
Упадёт на землю С пулею поэт.
И откуда это?
Сроду не понять:
Не хотят поэты Старость проживать.
Толи от избытка Гордости в крови,
Толи страх быть брошенным Женщиной в любви.
Люди ведь считают,
Что поэт любим И, узнав, смеются,
Что не так, над ним.
Женщины, увидев,
«Славу» наяву И в глазах не встретив,
Моря синеву,
С лёгкостью уходят И порою зло Подарить другому Нежность и тепло...
Потому, как небо Заблестит луной,
Падает несчастный С пулею шальной.