***
Дышит зимней смутой заоконье,
чуткость сердца глохнет от ветров,
тяжелеют очужевшие ладони,
нет в душе ни песен, ни стихов.
А беременная февралём зима
вьюжит пьяно по степным распадкам,
снежным млеком полнит закрома,
мечется в беспамятстве припадка.
Заметает ночь белёсой пылью
тропы между прошлым и грядущим,
рвёт завесу меж мечтой и былью
милостью своей к вперёд идущим…
***
Метёт и мо’роки сметает в Никуда,
корит и урезонивает вьюга,
покорно стелется сухая лебеда
в снега не мной очерченного круга.
Не я в печали цепенею у окна,
не на моих губах всё солонее,
не мне за белой пылью не видна
даль голубая, где душа светлеет.
Не я – моё больное отраженье
печалится о том, что всё конечно,
но в сердце уже зреет возраженье:
но ведь тогда и вьюга не навечно…
_______________________________________________
Иллюстрация: photo.qip.ru