Над заснеженным тротуаром летал пакет. Обычный маленький целлофановый пакет, в такой часто насыпают сахар или соль, ну или что-то другое, в зависимости от прихоти хозяина. Но этот пакет был пуст. Он скатывался по сугробам, подчиняясь порывам ветра, поднимался в воздух и медленно опускался на снег. Был тихий вечер и фонарный столб. Свет от лампочки… Такой ярко-оранжевый, словно кусочек летнего солнца. А пакет все кружил и кружил, выписывая над снегом непонятные, где-то даже мистические круги и спирали.
Они смотрели на этот пакет и молчали. Стояли напротив друг друга. Мужчина и женщина. В ее глазах застыли слезы, а он… А мужчины не плачут. Летающий пакет приковывал их взгляды; кружил, словно исполнял удивительный танец и скользил по крепкому насту, не оставляя следов. И вокруг никого не было. Люди умерли, оставив этих двоих стоять и наблюдать за, гонимым ветром, мусором. Девушка неожиданно всхлипнула, из ее глаз покатились слезы, мужчина словно бы повернулся в ее сторону но… Вот она уже прикоснулась рукой в теплых перчатках к лицу, вытерла слезы и… Картина снова замерла. Вечер фонарь, двое людей. И только летающий пакет никак не вписывался в эту романтическую идиллию. Прозрачный, одинокий мусор, который продолжал кружить и приковывать к себе взгляд молчаливых людей.
Странная картина, которую никогда не напишет художник. Полотно не вытерпит таких грустных красок, да и кисти не смогут их подобрать. А удивительное получилось бы произведение!.. Глядя на картину, каждый из зрителей стал бы думать о чем-то своем. Представлять, кто эти люди? Зачем они здесь стоят? И почему смотрят в белую, полупрозрачную точку, которая продолжает двигаться, даже на мертвой картине.
А иногда картины оживают. И тогда уже, целлофановый пакет оседает на снег, замирает, как и положено любому неживому предмету… Девушка поворачивается к мужчине, он хочет подойти и обнять ее… По всему видно, что и она хочет чтобы он ее обнял, но… Девушка делает шаг назад и мужчина останавливается. Она мотает головой и начинает говорить. А поскольку это всего лишь картина, одна из многих, в чем-то грустная, романтическая, где-то даже удивительная…. Но картина, написанная искусным художником. На картине не может быть звуков. Он ей ничего не отвечает, просто стоит и смотрит в глаза. У девушки такой неузнаваемый и в то же время родной для него взгляд, но эти слова… Впрочем, зачем картинам слова?..
Из-за угла, направляясь к нашим героям, выходит мужчина. Наступает на неживой пакет, поскальзывается, но удерживается на ногах, при этом взмахивает руками и произносит какие-то ругательства в адрес пакета… Она встречает незнакомца улыбкой, тот берет ее под руку и уводит по скрипучему снегу дальше и дальше и дальше…. До тех пор, пока они не скрываются за горизонтом картины….
Вечер. Фонарный столб. Никакого мужчины, которого женщина оставила одного, уйдя с незнакомцем, конечно же, нет, и неизвестно был ли он вообще… Целлофановый пакет взлетает с тротуара, начиная свой удивительный танец. К нему, не спеша движется незнакомец, с телефоном в руке, и абсолютно непонятно, что он сейчас слышит; голос человека, гудки ожидания вызова, или просто нудную речь автоответчика… Важно только, что этот человек я… Не художник, не критик и даже не какой-нибудь искусствовед, скорее обычный прохожий. Но все же. Добро пожаловать в мою картинную галерею!