Он входил в твою дверь,
тяжело опускался на старый хромой табурет
и ботинки снимал.
Если б знала ты, как он устал,
как давно опостылел ему белый свет,
и он в нём одинок, словно загнанный зверь.
Он прошёл через всё:
через ярый огонь, через мрак и безмолвье воды
и сквозь гром медных труб.
Для него мир стал скучен и груб,
и он жил ожиданьем какой-то беды,
приближенье которой инстинктом усёк.
Он хотел стать иным,
быть беспечным и жить, наплевав на проблемы других,
но себя не сломал.
Он карьеры своей не алкал,
но тянул это бремя на нервах тугих,
превращая души устремления - в дым.
Ты его не гони,
и, когда он придёт, улыбнись - молчаливо, без слов.
Не хвали, не хули,
накорми и постель застели,
пожелай доброй ночи и радужных снов.
Проследи, чтоб в окно не светили огни.
Дай ему отдохнуть,
разобраться в себе и в иных, и понять: кто есть что.
Раз молчит - пусть молчит.
Но по-прежнему сердце кричит,
только крик этот страшный не слышит никто.
Так куда же ведёт нами выбранный путь?