Узкие улочки тянутся вдаль, петляя,
и теряются в гуще домов,изчезая,
пахнет водкой и колбасой,
я иду,как и дождь, косой.
Здесь,на полоске земли,посреди тротуара,
расположен киоск,где была стеклотара,
наспех сбитый старый вигвам,
с краской выцветшей по бокам.
Да еще через улицу,около тира,
там где пестрая вечером масса ходила,
там смотрели мы все кино,
ярким светом влекло оно.
Чинно шествуя,цокая в лужах туфлями,
дети с мамами шли,да и жены с мужьями...
Наподобие свечи
фонари горят в ночи.
Дождь нетвердою рукою строки пишет,
ветер в такт на тополях листву колышет,
выводя свое до-ми-ре.
Это осень на дворе.
***
А вот и дом,построенный с тобою,
рожденный головою молодою,
наивной юношской порою,
так и остался болью головною.
И ничего,что ничего не вышло.
Порой,перебирая в мыслях числа,
жалееш,что никак не выжгло.
В истории,лишенной смысла,
на то и есть воительница Клио,
которая себя ведет игриво,
чтоб не сказать грубее:криво.
Судьба ответствует драчливо.
***
Города живут как организм,как люди,
рассправляют утром вздохом груди,
спят,едят,придумывают,дышат,
в небо смотрят через крыши.
Что расстроит нас "непроходной" порою,
толь память или "не брать с собою".
Перетряхивая год альбомы,
себя ли узнаеш в знакомых.
Замело тогда снегом,так аж белело.
Дом на вытяжку,так,что все тело
дома вмерзло,и огорошив,
снегом занесло прохожих.
Мы пройдем эту зиму,испытаем жажду,
будет жарко,и когда однажды,
грянет гром,развернутся хляби,
мы свой дом навсегда оставим.
***
Здесь так живеш спокойно...Даже шорох
бросает меня в дрожь,
будь это ветер,говор,дождь,
или портьеры легкий шорох.
Теперь любимый мой я знаю-войны
придуманы людьми.
Не жаждущие лечь костьми,
здесь могут доживать спокойно.
И вниз взирая на спокойный город,
та мысль,что"быть может зря",
-не трогает и,проще говоря,
не вспоминаеш,что был молод.