*****
У этой радости с оттенком простоты
полынный вкус полуденного солнца.
Он мелкого предательства черты
переплавляет в горести ребенка,
не помнящего завтра про вчера,
не знающего боли злее ссадин...
Молчания червонная жара
так иссушила времени тетради,
что буквы в них мечтают о дожде
из новых слёз, живительных и чистых,
и календарь на ржавеньком гвозде
покорно перелистывает числа.
Там, где забвенье кружит мотыльком,
прочны тенеты ленности цветущей.
Как хорошо не помнить ни о ком,
как хорошо быть никого не ждущей.
Пересекать неслышимую грань,
бродя душой по телу нежной скрипки
и собирать весёлой жизни ткань
на нить еще не сделанной ошибки.
*****
Закрыты двери дня вечернею рукою,
мгновенья тишины июньскою росой
поманят легковесно за собою...
Как хорошо прикинуться босой,
уютной девочкой без горьких теорем
в головке с длинными льняными волосами,
и не касаться в снах запретных тем,
разбуженных чужими голосами.
И ясно сышать только голос твой,
обещанный и ясноглазый мальчик,
что держит взгляда робкою рукой
моей души пушистый одуванчик.
Плести венок тебе, травинку грызть,
смотреть, как гаснет лето в дальней роще,
и знать что завтра - это чистый лист,
и можно рисовать, что сердце хочет...