Пыталась убить себя в литрах алкоголя и дыма. Всё напрасно. Всё по кругу.
Вроде бы нашла замену. Хорош собой, есть цели, стремление и возраст позволяет. Но не то. Нет той искры, тех глаз, тех чувств, того характера. Хочется большего, хочется тебя, такого ласкового и грубого, недосягаемого и доступного. Ты полон противоречий. Ты любишь девушек, а я люблю тебя. Как это противно. Боже, как противно.
Нашла цель. Вот он, добивайся, хороший, умный, интеллигент, чёрт возьми. А нет, не тот. Хочу тебя, тебя одного, с твоими глазами, с лёгкой ухмылкой.
Пью, пью литрами, выкуривая по пачки, а тебе и дела нет. Как я? Что со мной? Ты не помнишь, не знаешь меня. Тот июль всё унёс с собой не оставив обо мне ни следа.
Выпив лишний бокал, начинаю задумываться. А нужно ли мне всё это? Эти гулянки? Утренний похмель? Другие парни? Этот самый, тот умный, красивый, с сотнями целей? Нужен ты, со своим высокомерием, непокладистым характером. Я прощу тебе всё, твои измены, твои утренние поцелуи, твои поздние гулянки. Всё, всё прощу. Был бы ты рядом, просто рядом. В эту самую минуту. И не нужно поцелуев, объятий, только глаза, твои, лишь глаза с хитринкой. Как бы обняла в эту секунду, как бы прижала к себе. А ты не помнишь, ты не знаешь, что для кого-то летний роман длинною в две недели перерос в паранойю. А тебе и не нужно это знать.
Где-то там, далеко, за 2 тысячи километров сидит та, которая засыпает с мыслями о тебе, где-то там, набирает буквы хмельная, думающая о тебе так, как не думал никто.