Поезд медленно покачивался. Двери вагона то открывались, то закрывались. Что-то таинственное витало в сухой тишине: угрюмые лица усталых людей, растрепанные косы, грязные туфли...
Вошла девушка, лет 17, обмотанная огромным шарфом, который, казалось, обнимал не только ее тонкую шею, но и голову, и плечи. На таком миниатюрном создании шарф выглядел как огромный питон, схвативший его мертвой хваткой.
Она села, положив на коленки серо-черную сумку. В ушах звучала песня "Madhuro - there`s a moon in the sky".
Из-за огромного шарфа выглядывали два огромных синих глаза, полутуманных, полуотсутствующих. Она по инерции поднимала голову, когда кто-то входил или выходил из вагона, но никого не видела. Ее глаза словно смотрели сквозь человека.
Вдруг она очнулась, повела головой в противоположный угол и заметила одного мужчину. Он был лет 50-55, в клетчатом шарфе и коричневом пальто. С большим черным портфелем и короткой седой бородой. Он смотрел на нее, в то время как пальцы быстро водили по белому листку блокнотной бумаги, лежащей на квадратном портфеле. Заметив, что девушка увидела, как он рисует, мужчина слегка улыбнулся, но глаза его, живые и блестящие, оставались сосредоточенно-равнодушными.
Она быстро отвернулась, зная, что больше не посмотрит в сторону этого человека. Но сердце ее охватило какое-то приятное чувство: её рисуют и она исключительна.
Какая-то женщина средних лет, сидя рядом с художником, украдкой посмотрела на его картинку и приятная полуулыбка на мгновение преобразила ее усталое, вымотанное за день лицо.
Художник нанес последний штрих и спрятал блокнот с карандашом в карман. Девушка почувствовала легкое разочарование: она не увидит себя. Что там? Два кубика с треугольником, как у художников-абстракционистов, или ее лицо, настоящее, красивое, с огромными светлыми синими глазами?
Двери вагона распахнулись, и она вышла. Вдохновение и чувство благодарности к этому человеку, вернувшему ее к жизни, захлестнули.
Придя домой, девушка открыла ноутбук и написала следующее стихотворение:
"Вы скажете:
"Художник на Арбате
Сидит, молюет -
Всё за зря!".
Сегодня в поезде вагонном
Один нарисовал меня.
Клетка` шарфа` и тонкий карандаш,
Он рисовал людей не дашь на дашь,
Водя пером по белому листку бумаги.
Достаточно откуда-то отваги
Ему, чтоб заглянуть в лицо
Растрепанным, уставшим существам,
Чей взгляд отсутствует,
Чьи мысли здесь и там.
Кривыми линиями
Запечатлял он лица
Не чтоб известным стать,
А чтобы насладиться
Своим искусством и своим трудом:
Он рисовал людей,
Он был творцом".
И назвала его "клетчатый художник".
Не странно ли? Из всех людей, девушек, женщин, художник избрал именно поэтессу? В серой массе человек искусства нашел человека искусства.
Возможно, их произведения сохранятся и оба оставят друг друга в истории, несмотря на то, что творили бескорыстно, для души, не спрашивая имен, не говоря лишних слов.