Ты делаешь комплименты моей красоте. Я делаю комплименты твоему уму. Всё как у обычных людей. И это ведёт всегда к одному. Но я не хочу слышать о красоте, если она не где-то внутри. И говорить о ней не хочу. Ты не красив, за правду прости. И я не умна, наверно, настолько, чтоб говорить о моём уме.
Ты искажаешь слова, называя меня своею. Ценности рухнули с Эвереста. И нет большей пошлости, чем слышать слова о любви, что разложившимся трупом под мрамором белым гниёт. Или засахаренным эмбрионом стремится попасть в чей-то жадный живот.
«Привет, море, я твоя пристань!» - кричишь мне в лицо заливистым смехом. Хватаешь за руки и просишь остаться. А я как будто уже не здесь. Ушла. Безвозвратно. Смеряю тебя пустыми глазами и отвечаю: «Давай, дружочек, пока! До завтра...». И тёмными улицами, чужими следами я вновь избегаю ночами сна.
Я регулярно питаюсь. Собой. Потому что три раза в день себя ненавижу. Полноценный завтрак, обед и ужин. Как кости из разорванных ран возвышаются скалами мои сомнения в собственных желаниях. Мне всё чаще кажется, что единственное, ради чего я живу – это боль. И тогда я пытаюсь из хаоса сделать порядок, чередуя порезы души и тела, ссыпая на то и другое с ресниц морскую соль.
А ты ничего не понял, дружочек. Светлые ангелы не могут быть слева. Здесь я как нечаянный гость. Твою жизнь перейду поперёк, на прощанье, целуя тебя под омелой.