Нью-йоркские прохожие,
Простые горожане,
Своею непохожестью
Приезжих поражают.
Блондины и брюнеты,
Немало рыжих тоже.
Глаза любого цвета,
Любого цвета кожа.
Как будто плитки ожили
В мозаичном панно,
И каждый из прохожих-
В нем важное звено.
Сплошное узкоглазие
И с непривычки странно
Вдруг очутиться в Азии,
Заехав в «Чайна-таун».
А в «Маленькой Италии»,-
Что б там ни посетили,-
Как будто вы в реалии
На улицах Сицилии.
Не стоит слухи отрицать,
Ведь их проверить сложно:
По слухам, "Крестного отца"
Здесь повстречать возможно.
Добились чернокожие
Того, о чем мечтали.
До равноправья дожили
И господами стали.
Снимают равенства плоды -
Счастливые моменты.
Афроспортсменами горды
И афропрезидентом.
На парад выходят геи,
Тешат городской народ.
Все права они имеют,
Чтоб жить "задом- наперед".
Их свобода - это свято.
Отношенья не таят.
Называли связь развратом,
А теперь зовут - семья.
Спорят зрители друг с другом,
Заполняя свой досуг:
Кто в такой семье супруга?
Кто из двух у них супруг?
Кипит зеленая река.
Поток оркестров, танцы!
Так день Святого Патрика
Тут празднуют ирландцы.
Им, как в былые времена,
Не обойтись без хмеля.
Штормят тогда моря вина,
Гуляют волны эля.
Как известно, европейцы
Кто крестом, а кто мечом,
Обучали жить индейцев,
Объясняя, что почем.
Те же, разуму не внемля,
Следуя капризам вкуса,
Обменяли свои земли
На подаренные бусы.
Их потомков здесь немало,
Можно встретить их нередко.
В том, что стали "нелегалы"
Благодарны вкусу предков.
Вьются пейсы из-под шляпы.
Неизменно и всегда
Сын, как папа, но у папы
Есть еще и борода.
Дамы скромно ноги прячут,
Посторонним не видны.
Не положено иначе,
Юбки потому длинны.
Мчится время год за годом,
Но, однако, сотни лет
У библейского народа
Перемены в жизни нет.
От субботы до субботы
Точно так же, как и встарь,
Все свое: свои заботы,
Бог, язык и календарь.
На другом конце планеты,
От России далека,
Улица проходит, где ты
Можешь встретить земляка.
Колорит там незабытый
И понятный звук речей
У прохожих одесситов,
Петербуржцев, москвичей.
То, что это заграница
Поначалу не постичь.
Сплошь одни родные лица:
Ты пришел на Брайтон бич.
На Брайтон бич всегда толпа
В России раньше живших.
Там негде яблоку упасть
Среди сограждан бывших.
Общаться можно, как привык,
И пообедать вкусно.
Английский там второй язык,
А первый - все же русский.
В толпе подчас не разминуться.
У знакомого спросил:
"Хочешь ли назад вернуться?"
"Что ты, боже, упаси".
Над Брайтоном гремит сабвей,
В разгаре распродажи,
Проходят тысячи людей
На пляж и после пляжа.
Они не на родной земле,
Но, как это ни странно,
Предпочитают «новый свет»
И жизнь за океаном.
То шторма ждешь, то гладь и тишь -
Нью-Йоркская погода.
Прохожих вряд ли удивишь
Сюрпризами природы.
Бывает, дождик моросит,
Вдруг солнце выйти может.
Оно над городом висит,
На яблоко похоже.
«Город Большого яблока» -
На карте нет такого.
И его прозвище пока
Не каждому знакомо.
Другое место на земле
Вам встретится едва ли,
Где бы, варясь в одном котле,
Все мирно проживали.
Нью-Йорк не спутаешь с другим.
Имеет вкус особый.
И, не слагая ему гимн,
Живи, смотри и.... пробуй!
.