Это очень простой рецепт смерти, в хорошем смысле этого слова.
Для того, чтобы умереть, нужно остаться одному в комнате (может работать телевизор, но мы не должны его видеть и слышать), лечь на диван, застыть неподвижно и наблюдать себя самое.
Что мы видим?
Немного молодое, немного загорелое тело в полосатых трусах и дырявой, некогда модной, футболке растянулось на ярко-синем покрывале дивана – в качестве покрывала использована сатиновая простынь, сделанная в …, опс, этикетка утеряна, и мы уже никогда не узнаем, где же была сделана эта мятая простынь – в смежной комнате стоит кроватка со спящим сыном, муж вышел покурить, и когда, выходя, он открыл дверь на балкон, музыка, доносящаяся из замка на соседнем холме с какой-то свадьбы какой-то знаменитости, заглянула на миг в комнату … Ранняя июльская ночь.
Если мы увидим нечто такое и продолжим абстрагироваться, отдаляясь как можно дальше от дивана, то в какой-то момент мы почувствуем это. Мы почувствуем, как дух отступает. Он уже покинул неподвижные ступни и клетка за клеткой уходит из нашего тела… И чем меньше часть тела, в которой еще присутствует дух, тем крепче страх, паника и ужас. Дрожь.
Бросить эксперимент и вернуться назад в уютное родное одиноко любимое тело.
Но если мы преодолеем этот страх, и не пошевелим кончиками каких-нибудь пальцев, чтобы убедиться, что тело еще живо, тогда нам будет подарена свобода. Мы отдалимся от синей простыни, от комнаты, от балкона, от здания, от холмистого городка на берегу моря.
И если у нас получиться абстрагироваться до высоты звезд, то будем считать, что эксперимент удался: мы – умерли.. Что это тело … с высоты звезд? Его даже не видно. Что есть смерть?
Это дневная ночь, это переполненная пустота, это несуществование сущего, слышен лишь хриплый голос немого диктора. Он нашептывает сладкую историю о родном и далеком городе, о любимых лицах и сказках.
Вот примерно так родилась эта книга.
http://www.proza.ru/2013/02/22/1092