- Голову выше!
- Да куда уже выше! – пробурчал я. Шея уже начинала ныть, и это раздражало ещё больше.
- И голову чуть вправо… Да не так! Совсем немного!
- Да фотографируйте вы уже наконец! Я задолбался уже. Не на мировую выставку же…
- А на паспорт! – перебила меня она. – Тебе шесть лет с этой фотографией ходить. Потом сам же ругаться на меня будет, что не получилось.
«Если я сверну себе шею, то какое мне дело до фотографии?» - подумал я, но решил, что не стоит этого говорить.
- Так, на счёт три… Раз, два, три…
Вспышка.
- Ты опять за своё??? Зачем глаза закрываешь?
- Так слепит же!
Толстая краснолицая тётка, казалось, сейчас бросит в меня своим огромным жутким фотоаппаратом. Или хотя бы прожжёт мне взглядом дырку на одежде. Я отвернулся: выдерживать её взгляд было совершенно невозможно.
Ко мне подошла мама и положила руку на плечо.
- Ну чего же ты так? Уже в четвёртый раз моргаешь.
- Да я сам бы хотел поскорее от всего этого отвязаться… - я закрыл глаза. Стало темно, и это немного успокоило. Хотя, может быть, дело было не в темноте, а в том, что теперь я слышал только успокаивающий мягкий голос мамы:
- Не стоит сердиться. Ты ведь можешь, я знаю. Ты же фотографировался здесь год назад, и всё было нормально…
- Он фотографировался здесь год назад??? – спросила тётка. Забыл добавить: у неё и голос был противный, визгливый – сразу же наводил на мысли о свинье.
- Да, он как раз в лицей поступал, и ему нужна была фотография, мы у вас её делали…
- Что ж вы сразу не сказали?? – тётка в сердцах стукнула фотоаппаратом о стол. В фотоаппарате что-то жалобно звякнуло. Тётка на секунду замерла, и затем осторожно положила его. – У меня же в компьютере всё остаётся. Давайте отыщем ту и не будем мучиться с этим…этим…мальчиком…
- Да что угодно, только побыстрее! – выдохнул я.
- Да… - тихо сказала мама. – Давайте так и сделаем. Глядишь и быстрее выйдет.
Быстрее не вышло. Тётка уже полчаса сидела за компьютером и раздражённо била по клавишам. Сначала компьютер не хотел загружаться, потом тормозил, потом она никак не могла найти фотографию… Мама уже начинала поглядывать на часы и изредка зевать.
- Мам, ну подожди ещё немного, она сейчас найдёт… - шептал я маме каждый раз.
- Ага, вот и она, - сказала тётка, когда я в очередной раз собрался уговаривать маму подождать. – Только она не подойдёт.
- Это почему?
- А смотрите, он же тут в майке!
- И что тут такого?
- На билет лицеиста такое ещё сойдёт, но вот на паспорт такое нельзя!
- И что же тогда?
- Идите в другой салон! Я с этим мальчишкой работать больше не буду!
- У нас мало времени, - мама развела руками. – Может, вы всё-таки…
- А может вы просто поставите в фотошопе костюм вместо майки? – громко сказал я.
- Что??? – хором сказали мама и тётка.
- Поставить в фотошопе костюм вместо майки, - устало повторил я. – Наверняка же у вас есть такие. Мне-то по барабану, хорошо выйдет или нет. Да и это просто, я сам могу, если хотите…
- Нет! НЕТ!!! – тётка прикрыла руками компьютер и с ужасом посмотрела на меня. – Сиди! Сама всё сделаю, а то ещё и попортишь чего!
- Ну, как знаете, - я отвернулся и снова закрыл глаза. Не отказался бы я сейчас прилечь.
- Да уж, быстро у нас вышло, - задумчиво сказала мама, когда мы вышли из салона. – Посмотри хоть, как вышло.
- Да мне всё равно, - пробурчал я.
- Ну покажи, не упрямься.
Я протянул ей маленький прямоугольник, который сжимал в руке. Мама рассматривала его долго – даже подозрительно долго.
- Эээ… Ты вообще смотрел, что она сделала?
- Нет. Да какая разница, пошли домой, я устал…
- Нет, ты всё-таки посмотри, - она втиснула мне фотографию. Я бросил на неё короткий взгляд…и замер.
Ну конечно же, надо было браться самому, ведь так и знал, что что-то пойдёт не так! На фотографии вырез горла не совпадал с моей шеей. Смотрелось более чем жутко, да и за километр было понятно, что фотошоп.
- Слушай, это же не дело, - сказала мама. – Давай вернёмся, попросим её переделать…
- Мама! – почти закричал я.- Ну ты чего, с ума сошла? Она же там совсем неадекватная, опять пилить начнёт. Да и устал я, пошли домой!
- Но это же твой паспорт…
- Да плевать, что паспорт! Как будто бы что-то зависит от того, какой я там на фотографии! Всё, пошли.
Я спрятал злополучную фотографию в карман (очень хотелось смять её, но я сдержался) и быстро зашагал в направлении дома. Мама еле успевала за мной.