***

на http://proza.ru/2013/01/18/1489

И нахально цвирикает с ветки сиреневый птиц,
в коридоре на тапочках с пышным нарядным помпоном
спит разъевшийся снулый, балованный старенький шпиц,
и за окнами – город с пустым, слишком чистым, умытым перроном.

Бестолковые сны снятся шпицу и изредка – мне.
Где под соснами зябко, и утром густые туманы,
где грибы примостились на полураспавшемся пне,
где – мелодия чувств без лукавства, обид и обмана.

И на тумбочке в стылых, бездушных чужих номерах,
распакую я книги и рамочку с фото резную,
«Ой, да ну этих… что на верблюдах, а что на слонах,
Я вернусь поскорее. Короче, я просто тоскую».