Нет, не заря... лазоревый отсвет,
заденет робко еле уловимо -
(вспугнув окна сиреневый просвет) -
мой сон, прогнав его неумолимо.
Я пробужусь... тревогою томим,
неясной той, что вещею бывает,
Которую – лишь, Богу говорим,
пока заря в окне не запылает.
И веря в сон свой... или вовсе нет,
биенье сердца усмирить, пытаясь,
гляжу, как лунный свет течёт в рассвет,
с ним единясь... взаиморастворяясь.
Моя рука, поймав несмелый свет
тонка, насквозь прозрачна... невесома,
душа робка, так будто не знакома
с надменным грузом прожитых мной лет.
И я... как лепесток в луче прозрачном,
Парю и таю в сумраке невзрачном.