Мои чувства похожи на поток воды, иногда стремительный и бурлящий, когда хочется снести все преграды, сбить с ног, окунуть с головой, завертеть, закружить. В такие моменты моему рассудку требуются просто гигантские усилия, чтобы сдержать эту ревущую Ниагару, выстроить плотину из доводов разума и сбавить напор.
Но проходит время и русло мелеет, превращаясь в тонюсенький ручеёк, тихой, светлой, прозрачной нежности. Когда всё происходящее не более, чем декорации. И не имеют никакого значения ни препятствия, ни преграды. Важна лишь первобытная суть. Те родники, что не дают иссякнуть ручью.
А потом, по какой-то причине, ручей наполняется до краёв, и не найдя для себя выхода на поверхности становится омутом, пугающим и глубоким. Его воды темны и безмолвны, а поверхность обманчиво спокойна. И может показаться, что уже никакой ветер не сможет возбудить его воды, и вызвать волну. Ни один луч надежды не коснётся дна этой бездны. А всё, что приблизится пропадёт и исчезнет в глубинах омута без следа.
Но проходит время и о, чудо! Поток чувств снова на воле, стремительно и свободно сметает препоны на своём пути. Нет, он не течёт, он летит, смеясь и радуясь, навстречу судьбе.
И даже если судьба-злодейка, пока течёт река, полноводная и прекрасная в своём естестве, уже один её стремительный полёт и есть счастье, само по себе.